Liga Literária

Pietà

2012-02-12T13:55:00.000-02:00

Photo by Samuel Aranda

Photo by Brent Stirton

Photo by Carsten Peter

Photo by Riccardo Venturi

...

Veracidade.

2012-02-07T12:09:00.000-02:00

art by ~Stephane-Burlot

...Talvez as notícias nunca mudem.
Ou talvez a gente é que continue sempre igual?

...

Receita para o poder.

2012-01-25T02:48:00.000-02:00

art by ~AndreyBobir

Dê a eles liberdade, mas prenda-os pagando salários de fome e medo todos os meses.

Dê a eles eleições, mas garanta que eles escolherão apenas entre você, seus filhos ou seus netos.

Dê a eles educação, para operar suas máquinas caras, conduzir seus carros e comprar seus produtos, mas nunca, nunca para pensar.

Apenas isso.
Simples assim.

...

Do Fundo do Coração.

2012-01-13T13:09:00.001-02:00

photo movie American Psycho (2000)

    Palco. Decoração simples como em um porão. Luminárias brancas. Que irão com o passar do texto sendo apagadas até chegar-se ao ponto de escuridão total. Um espelho oval grande. Uma tina com água junto ao espelho sobre um criado mudo. Um aparelho telefônico sobre um criado mudo.
    Duas cadeiras, mesa, maleta médica, estojo. Um coração de porco (que segue as proporções médias de um coração humano) embrulhado. Seis outros corações preferencialmente já preparados e mergulhados em uma solução transparente de formol, organizados em outros potes.

    Sete luminárias cruzando o ambiente com luz. Ao longo da narrativa, uma a uma elas vão sendo apagadas.
    Aumentando progressivamente a escuridão.
    Roupas. Roupa social, terno escuro e sóbrio, simples, discreto ou sobretudo. Camisa branca, imaculada. Cabelo meticulosamente ordenado e penteado.
    Telefone toca, algumas vezes.

    Ao entrar em cena o médico não atende de imediato. Primeiro deposita um pacote pequeno sobre a mesa de centro, com delicadeza, em um gesto simples, depois tira o casaco, em seguida sem pressa desabotoa uma das mangas. Atende, e enquanto desabotoa a outra manga da camisa começa a falar. O tom de voz é calmo, claro. Gentil.

    "Alô"

    "Oi mãe... Tudo... Para você também. Para você também. Eu não sei se vou chegar a tempo do jantar...É... eu sei que tinha prometido passar por aí mas eu fiquei ocupado com alguns pacientes. Alguns assuntos estavam pendentes.
Eu sei... Sim eu vou como prometi. Não precisa ficar preocupada, está tudo bem.
Apenas vou me atrasar. Meus irmãos já chegaram não é? É... dá para ouvir as crianças. Tá bom mãe. Até mais tarde. Beijo."

    Ele caminha até a tina de água, então para diante do espelho. É somente por um segundo, que o peso de todo mundo parece cair sobre suas costas. Após abaixar a cabeça e ver a sua sombra refletida na água, ele respira profundamente deixando o ar sair. Libertando-se de algo. Abandonando.
    Enquanto começa a lavar as mãos ele diz:

   "Lady Macbeth tinha alguma razão. É estranho. Eu sei que minhas mãos estão limpas. Eu sei que estão limpas, porque posso vê-las, desde as unhas impecáveis até as veias. Elas estão limpas...contudo por mais que eu as lave elas parecem sujas e essa sujeira parece tatuada na pele. Não é por remorso. Duvido seriamente que essa sensação de impureza esteja ligada a consciência ou laços morais. Porque não disponho desses penduricalhos e ornamentos.

    É algo áspero, impregnado sobre e sob a superfície inicial.
    Mesmo que eu removesse a camada de carne, se eu cortasse e puxasse... Essa coisa... Isto que sinto... Iria se infiltrar nos músculos, fugir para os ossos e ao perceber minha vontade de extirpar-los, trançar-se-ia em minha coluna, até esconder-se, enfim, dentro da alma.
   Se é que já não o fez... Não é?”

    Uma das setes luzes existentes nesse ambiente é desligada aumentando progressivamente a escuridão.
   Como um animal, isto cavaria fundo, com propósito final de substituir meu espírito por si próprio. Tomando o lugar do que era humano em mim e foi perdido... Assim seria impossível removê-lo. Se é que isto já não o fez... Não é mesmo?

    É por isso que algumas pessoas tiram a própria vida...
    Porque a única forma de se verem livres desse sentimento ou da ausência do mesmo é através da morte. Elas não se matam a bem da verdade... Matam o receptáculo, o casulo que abriga essa coisa. Isso.
    Ele inclina-se, trazendo um pouco de água até o rosto e lavando-o. Com cuidado e cálculo.

    "Parte deste peso que sinto é resultado imediato de tocar a realidade ou de descobrir que esta não existe.
    Que vivemos imersos em um sonho bruto, rodeados por um véu negro... E quando esse véu é desfeito...Junto com a visão vem a dor, uma macula. A cicatriz.

    Eu não via o mundo assim antes... Eu não via a humanidade como um cultivo de bactérias, aprisionadas dentro de um tubo de ensaio gigante. Não olhava as pessoas como uma colônia de insetos pequenos, com suas pequenas certezas, medos e conceitos. Com funções cerebrais mínimas, correndo, comendo e defecando... Movendo-se atarefados de um lado para outro sem um propósito definido.

    Pisando-se uns sobre os outros, por acreditar que cada um deles individualmente é mais importante que todos os demais.
    Nem mesmo lembro a última vez que uma dessas coisinhas formadas por cabelos, carne, ossos e egoísmo me pediu licença ou por favor.
    Certamente por seguirem o princípio que o tempo deles era mais importante do que o tempo de todas as demais criaturas vivas.

    Sempre correndo, sempre atrasados para chegar em algum lugar. Não importa a hora do dia.
    Acotovelando-se, empurrando-se em desespero nos veículos e transporte coletivo. Nas filas, nos segundos antes de entrar em qualquer local.
    Tentando disfarçar o fúria que atormenta cada um deles, a insatisfação contínua por estarem vivendo vidas erradas.

    Deus... eu não via a vida assim.
    Eu não via a humanidade desta forma... eu era um deles... eu sentia empatia e não... nojo.

    Essa claridade implacável que faz-se agora presente em meu caminho parece-me revelar tal perspectiva. Essa luz... esse conhecimento novo.
    Torna tudo...tão...cruel.

    Deliciosamente exato... e cruel.
    Um homem não atinge essa iluminação impunemente. Acordar exige o pagamento de um preço.
    Nossa espécie nasce e existe submersa.... adormecida.
    Ela precisa ser guiada para o propósito. Ela deve ser educada através das perdas.

    Dizem que o amor pode educar... Minha esposa e minha filha me ensinaram muito...me ensinaram isso.

    E deveria agora existir uma longa pausa... que demonstrasse o quanto elas ainda significam para mim. Porém, não há interrupção.
    Elas eram.
    Mas não são mais.
    Nem estão mais vivas para ser.
    Outra luz é apagada.

    Tinham peso e gravidade para a pessoa que fui um dia.
    Não para o que eu sou agora.

    Para essa repulsiva soma de desejos que me tornei. Para um monstro elas não são mais nada.

    Não são meus dois amores. Não são mais minha vida.
    A dor é uma excepcional professora...Ela liberta. Eu sou livre. Eu sou resultado da dor.
    Esta é a natureza de minha espécie mover-se entre horrores, ser impulsionada por eles. É o terror que desperta e movimenta os homens. É a estupidez selvagem da guerra que os leva para paz, é a agonia da peste e fome que guia-os a necessidade de bem estar.É o ódio que nos confere propósito... Não precisava ser assim... mas é. Fundamentalmente... é o erro quem nos conduz.

    Foi talvez um erro meu ter ido trabalhar aquele dia...Foi culpa minha voltar tão tarde.
    A memória humana é curiosa... eu lembro do que tomei de café da manhã no começo daquele dia. Suco de uva, torradas com geléia de damasco e pêssego. Lembro de frases que foram ditas no decorrer dele. Do almoço.
    Mas não lembro exatamente dos corpos delas.

    Eu demorei para ir pra casa porque pouco antes do fim do meu plantão
houve uma emergência... um homem baleado. Encontrado próximo ao hospital dentro de um carro. Havia sangue nas roupas dele.

    Aparentemente ele estava dirigindo depois de ser atingido... creio que tentava escapar de quem tinha feito aquilo com ele.

    Três projeteis. O principal ficou alojado no peito, à dois centímetros aproximadamente do coração. Os outros dois não causaram danos significativos, nem atingiram órgãos vitais e foram removidos sem maiores problemas.

    Por causa do risco e da operação delicada eu fui chamado para realizar a intervenção. Ele teve sorte, era um homem grande, forte como um touro. Com uma constituição um pouco mais fraca ele nem mesmo chegaria no hospital e a despeito de seu bom condicionamento físico...ele entrou em colapso cardíaco duas vezes. Foi incrivelmente difícil estabilizar sua condição.

    Quando seu coração parou... eu o trouxe de volta. Ele iria sobreviver.
    Nem sempre é possível deixar o trabalho com uma sensação boa de ter salvo alguém.

    Nem sempre...
    Nem sempre você é capaz de salvar outras pessoas.
    Quando meu carro virou a esquina aquela noite e eu vi as luzes vermelhas paradas diante da minha casa, o tempo passou a correr em câmera lenta.

    Eu sabia o que tinha ocorrido, não como ou com qual intensidade. No entanto eu sabia.
    A distância entre a esquina e o portão, até as duas viaturas... eram metros que pareciam quilômetros.
    Da calçada até a porta, pareciam anos.

    Eu não lembro do rosto dele... mas um policial segurou meu braço. Ele sabia quem eu era... que eu era o esposo e pai. Isso deveria estar escrito nos meus olhos. O policial me disse para não entrar.
    Eu sou médico - eu disse.

    Eu sou médico...

    Não sei se falei isso porque tinha esperança de salva-las ou por pressentir o que tinha ocorrido.
    Psiquiatra e cardiologista. Eu já vi pessoas mortas. Já as vi morrendo na
minha frente, nas minhas mãos. Eu deveria ser capaz de suportar.
    O policial me deixou passar... cheguei até a porta da frente e notei que estava pisando em sangue, depois, vi um pedaço de algo que pareceu a princípio ser um amontoado de roupas amassadas no chão... esse amontoado era minha filha.
    Para ser mais preciso os pedaços maiores dela que haviam sobrado.
    Depois disso caminhei de volta para a porta onde fui seguro por dois homens antes começar a vomitar. Sangue nunca antes tinha me incomodado... claro. Não era o meu sangue antes.

    Que egoísta e humano isso não?

    Vomitei meu almoço. Carne, arroz e legumes. Cenoura e alface.
    Eu lembro disso... Lembro dos moveis quebrados e das manchas vermelhas em determinadas paredes. Lembro dos olhos e boca abertos dela. Do inchaço no rosto demonstrando a violência dos golpes que precederam a morte.

    Existe um longo silêncio, enquanto penso nisso... enquanto pego um dos frascos vazios e deposito dentro dele um coração. Antes de mergulhar o órgão no líquido que irá conservá-lo perco alguns segundos observando sua forma, seu aspecto. Depois fecho-o dentro do pote acrílico conservando-o. Coloco o frasco junto de alguns outros que estavam até então cobertos, cada um deles com um coração dentro. Imerso em formol.

    Um dos frascos é negro, diferente dos demais.
    Este frasco é trazido até as mãos e observado... seu conteúdo não pode ser visto, mas na forma de ser tocado fica evidente que ele é distinto entre seus iguais.

    Especial. O vidro é colocado cuidadosamente a frente da mesa.

    Único e um segundo depois é esquecido para que se prossiga... especial como uma memória a ser apagada.
    Eu lembro do gosto ácido na boca. Dos grãos não digeridos. Eu lembro disso porque não quero ser capaz de lembrar da minha filha.
   Eu lembro... porque não quero lembrar da minha menina.
   Não desejei ver minha esposa, exatamente para não ter como derradeira imagem dela uma porção retorcida de manchas e músculos.

    O assassino foi preso em pouco tempo...

   Após furar um bloqueio policial ele tinha sido baleado. Chegou a dirigir por mais alguns quilômetros até ser levado para um hospital. Depois de ser socorrido ele foi localizado e preso... Um detalhe a ser mencionado, o hospital era o mesmo onde eu trabalho.

    Ninguém desejava dizer isso a princípio.
    Eu compreendo... não é o tipo de coisa que se fala.
    Ninguém sabia como me dizer que o homem que havia sido operado e salvo por mim, era o responsável pela morte da minha esposa e filha. Fiquei sabendo disso alguns dias depois.

    Três projeteis. O principal ficou alojado no peito, à dois centímetros aproximadamente do coração.

   O crime ocupou os jornais durante um tempo até ser substituído por outro mais brutal ou de caráter editorial mais atraente. Eu sinceramente não lembro-me dessas semanas. Há um nevoeiro separando meus olhos desse tempo, dessa época onde morri. Quando deixei de pensar e passei a existir em módulo automático. Passaram-se
semanas...acho. Meses.

    O principal ficou alojado no peito, à dois centímetros aproximadamente do coração.

    Foi quando algo aconteceu.
    Não creio ser necessário descrever o período de tormento agudo, os estágios previsíveis de desespero ou a forma delicada como a alma humana é capaz de entrar em estado de sublimação. Evaporando e deixando em seu lugar o vácuo.
    Isso não tem importância, é natural e esperado. O que interessa e vale a pena ser mencionado são as conseqüências.

    A dois centímetros aproximadamente do coração.

    Depois de acordar em uma determinada manhã, eu fui até o espelho.
    Lavei meu rosto e as camadas secas de dor sobre ele. Fiz a barba, sem pressa, usando uma navalha. Eu sempre gostei de lâminas, o resultado é muito melhor e eventuais cortes tem por função mostrar você está acordado e vivo.

    Tomei um banho que durou quase uma hora. Troquei-me. Fiz o café... cereal, suco de uva...torradas com geléia de damasco e pêssego.

    Assisti um desenho animado... com criaturinhas coloridas correndo de um lado para outro e fui para o trabalho.
    Meus colegas de serviço ficaram surpresos em me ver. Já contava com isso e com os eventuais desejos de pêsames, solidariedade. Foi necessário paciência para demonstrar interesse por essas formalidades.

    Era preciso passar por todo esse ritual que terminaria cedo ou tarde e seria esquecido... uma ou duas semanas bastava isso.
    Quando essa fase terminou eu pude me dedicar ao trabalho.

    A dois centímetros do coração. Uma luz é apagada.

    O assassino da minha família foi considerado mentalmente incapaz, o que levou ele a ser mantido detido em um hospital para tratamento psiquiátrico visando uma futura recuperação e reintegração a sociedade. Para ser sincero eu nunca achei que ele estava fora da sociedade... na verdade passei a vê-lo como um membro adaptado ao sistema existente.

    Durante o tempo de internação foi diagnosticado um problema congênito no coração dele. Algo que cedo ou tarde iria matá-lo. Uma fatalidade não?
    Apropriadamente chamada de morte súbita.

    Claro que operação corretiva era possível e delicada. A condição física do paciente já era frágil. A intervenção seria específica, isso colaborou para a seqüência dos fatos que seguiram-se. A cirurgia seria paga pelo governo. Eu fiquei sabendo disso porque era a única pessoa no país e nessa parte do continente qualificada para fazer uma intervenção dessa natureza. Não tenho certeza como essa junção fortuita de coincidências, entre os laços que uniam previamente paciente e médico, passou desapercebida para o sistema... presumo que a burocracia que normalmente impregna-se nas formiguinhas atarefadas impediu uma visão ampla sobre os fatos. Teriam bastado cinco minutos de leitura para perceber o erro que era entregar-me essa tarefa.

    Teria bastado não ter esquecido o que ocorreu... não ter substituído o crime que me destruiu por outro e depois outro e outro ainda mais violento.
    Era somente necessário isto, para que eles enxergassem o que significava dar a vida do homem que matou minha família uma segunda vez em minhas mãos.

    O processo todo foi lento, passaram-se outros tantos meses, até a data da operação. Houve tempo para notar tal incoerência. Cheguei quase a desejar que eles percebessem a estupidez...mas mantive-me calado. Aprendi a respeitar o destino. Eu também segui os procedimento normais, reuni a equipe médica mínima necessária. Escolhi o dia mais calmo para a intervenção.
    A segurança não precisou ser reforçada, visto o estágio debilitado do paciente. Ele era incapaz de andar sozinho.
    Não houve movimentação da mídia ou imprensa.

    Centímetros do Coração.

    Exatamente as vinte e duas horas e dez minutos ele entrou na sala de cirurgia.
    As vinte e duas horas e treze minutos, depois do paciente ser preso firmemente a mesa de operação eu sorri para minha equipe e me despedi deles dizendo boa noite e que estava agradecido à participação de todos.
    Eles eram bons amigos meus, costumavam a ir até minha casa.
    Jantar com minha esposa e com minha filha.

    Silenciosamente eles saíram. Havia uma leveza nos passos deles... um silêncio e ausência de culpa admiráveis.

    As vinte e duas horas e quinze minutos o andar já encontrava-se vazio.
    As únicas pessoas que ainda me esperavam eram o legista e meu paciente... O legista aguardava para assinar os papéis restantes, referentes ao óbito prestes a ocorrer.

    As vinte e duas horas e dezesseis minutos o meu paciente foi declarado oficialmente morto por mim.
    Eu olhei para o relógio na parede e disse isso em voz alta...observando a reação pálida e curiosa do homem preso a mesa.

    No minuto seguinte, post-mortem, eu puxei uma cadeira e comecei a conversa com alguém que por todas as definições legais não existia mais.

    Do coração. Uma luz é apagada.

    Ele olhou para mim com uma expressão insegura. Se tivesse forças imagino que ele teria gritado, porque compreendeu que algo estava errado. Graças a Deus ele compreendia. Ele tinha que entender que algo terrível estava prestes a acontecer.

    Compreensão era um detalhe essencial.
    Esse instante delicioso ainda causa-me um certo frisson, da coluna até a pele. Aquela criatura, que era tão vigorosa, agora parecia feita de vidro. O ar demorava para entrar em seus pulmões.
    Seus olhos seguiam os movimentos da minha boca. A ausência de qualquer anestesia ou medicamento possibilitou-me ter a total atenção dele.

    Do fundo do coração. Uma luz é apagada.

    Eu expliquei pausadamente para meu paciente, olhando naqueles olhos opacos, que em uma cidade grande todos os anos e nas últimas décadas, pessoas deixam de existir.
    Deixar de existir é simples. A despeito de nossa convicção que somos únicos e fundamentais para o funcionamento do todo, desaparecer é muito fácil.
    Expliquei que existem cerca de seis bilhões de seres humanos espalhados por todo globo.
    Algumas centenas de milhões desse número total estão aqui em nosso continente. Destas centenas, dispomos de cerca de noventa milhões em nosso país. Quatorze milhões só em nossa cidade.
    Permita-me iluminar você.

    Seu olhar confuso indica que você não me acompanhou ou compreendeu, não é mesmo?
    Mas eu já esperava isso.

    A sua respiração está alterada e eu posso ver seu coração bater sob esses músculos magros... acelerado. Você sabe o que vai acontecer não é? Por isso não se importa com os números citados por mim. Nem com o que eu estou dizendo nesse exato momento.
    Tudo o que importa é você.

    Dentro desse universo numérico apenas um algarismo é importante e esse número é você... correto?
    É o que vai acontecer com você...
    Permita-me retribuir o favor e iluminar você.
    Sabe...

    Pessoas morrem todos os dias, somem todos os dias.

    Como sua realidade e o que você trata como vida é uma experiência limitada somente aos seus desejos e necessidades primitivas... vou tentar arejar seus pensamentos e fazê-lo lembrar que recentemente em sua história pregressa você foi baleado, três vezes.
    Você lembra disso não? Houve dor por isso lembra... sua dor.
    Você foi atendido aqui, por mim. Eu evitei sua morte.

    Na mesma noite, um pouco antes você havia invadido uma casa. No local havia uma mulher e uma criança.
    Tenho certeza que você lembra delas agora.
    Elas eram minha esposa e filha.

    Coração.

    Acredito que se tivesse fôlego ou força, poderia contar-me como foi divertido e prazeroso para você desfazer o corpo delas.
    Ao perceber que não tem como escapar daqui, certamente esbravejaria comigo a forma como gostou de fazer aquilo... como foi divertido.
    Compartilharia isso comigo.
    Iria contar como eram os gemidos e súplicas. Como foi o silêncio opressor que veio depois da morte delas.
    A sensação aguda de saciedade.
    E claro... como elas não eram nada para você... você nem se lembrava dessa noite. Não é?
    Lembrava apenas da sua dor.

    Mas você não precisa se incomodar com lembranças ou culpar sua memória.
    Pretendo que nossa conversa eventual aqui... hoje... sob essas luzes insípidas e fluorescentes seja inesquecível para você.
    Breve... mas seguindo o padrão de dor... absolutamente inesquecível.

    Antes de continuarmos por gentileza.
    Olhe em meus olhos, firme... através da íris, além da superfície.
    Olhe e procure algum vestígio da humanidade que me deteria neste último momento... que me impediria de prosseguir com você.
    Olhe bem dentro deles... no fundo.. até o coração.
    Diga-me se acha que vou parar...
    Diga-me se acredita que serei derradeiramente humano.

    Não há nada não é?

    Nós já estamos compartilhando algo não estamos? Estamos dividindo, somando, aprendendo algo não estamos?

    Naquela noite onde nos encontramos pela primeira vez... eu evitei sua morte e agora eu quero o que te dei de volta.
   Não tome isso como algo pessoal... eu não sou mais uma pessoa.
    Gostaria somente que você soubesse disso antes de eu começar a remover seu coração.

    Nessa passagem de tempo entre aquela noite e esta... eu me perguntei muitas vezes o que havia em seu coração para fazer aquilo com elas.
    Se ele era tão diferente do meu.
    Será interessante descobrir isso agora.
    Uma luz é apagada.

    Calculei que sem anestesia ou demais recursos médicos, avançando cautelosamente, sem causar nenhum grande dano, meu paciente morreria em vinte minutos. Ele agüentou quase trinta.



    Eu poderia alcançar meu objetivo em trinta segundos apenas mas onde estaria a graça então?
    No momento final... eu cogitei deixá-lo desvanecer naturalmente através da hemorragia. Isso prolongaria o tormento.
    Mas havia um propósito no ato e eu pretendia alcançar este ponto.
    Fiz um corte abaixo das costelas, grande o suficiente para minha mão passar e chegar ao coração. Eu senti ele pulsar por alguns segundos antes de começar a puxá-lo para baixo na direção da abertura. Enquanto as artérias eram rompidas a dor deve ter se tornado indescritível.
    Finalmente havia terminado.

    Olhei para o coração fascinado por outros tantos minutos. Ignorando o passar do tempo e aquela carcaça vazia.
    Procurando nas veias e camadas o ponto exato onde o mal ficava concentrado.
    Eu não enxerguei de imediato.

    Guardei meu objeto de devoção em um recipiente negro. Depois voltei ao corpo onde simulei todo o procedimento cirúrgico que deveria ter sido feito, escondendo veias rompidas e os demais sinais da minha selvageria.

    Abrindo as costelas e expondo os órgãos corretamente. Depois costurando e fechando o corpo. Eu não esperava por nada mais... não me importava com o que aconteceria.
    Talvez e exatamente por isso... nada aconteceu.
    Nos dias seguintes nada. Nos meses seguintes nada.

    Não houve perguntas. Meu paciente foi enterrado como indigente, sem família.
    Deixei o hospital e meu passado.

    Deixar de existir é simples.

    A despeito de nossa convicção que somos únicos e fundamentais para o funcionamento do todo...

    Desaparecer é fácil.

    Dizem que assim como a compreensão reside no cérebro, a alma descansa no coração.
    Durante um bom tempo estudei aquele órgão seco que tinha sido extraído por mim... procurando evidências que indicassem que nele residia o mal.
    Provas que confirmassem que ele sentia e se diferenciava dos demais.
    Não encontrei nada relevante na época.

    Não encontrei nada...
    Por enquanto.

    Voltando-se para os demais corações guardados e com uma voz muito macia eu me lembro de dizer antes de terminar.

    Pessoas morrem todos os dias.
    Somem todos os dias.

    Coração.

    A última luz é apagada.

...

Vox

2012-01-13T02:36:00.002-02:00

Joker, by Lee Bermejo

Deus algumas vezes falava comigo.
Era uma das vozes em minha cabeça.
Como o canto de mil baleias contido no espaço de segundos.
Era algo semelhante a brisa quando passa entre folhas de uma grande árvore.
Não fazia qualquer sentido imediato.

Quando queria dizer algo ele simplesmente usava as ondas estourando na arrebentação.
O uivo do vento nas tempestades. O atrito de rocha contra rocha.
O crepitar do fogo.
Eu nunca o compreendi totalmente, porém, imagino que essa era sua intenção.
Ao falar ele não procurava se compreendido.
Pretendia somente ser simples e sublime.
Algumas vezes o diabo falava comigo, ao menos, um deles.
Tinha uma voz parecida com a de todas as pessoas que conheci em minha vida.
Parecia triste como uma guitarra de blues.
Na maior parte do tempo mantinha um tom irônico.
Era excelente companhia para discutir sobre jovens poetas suicidas russos.
Ele conhecia todos... Intimamente.

Havia uma bruxa chamada Carolina.
Lembro-me da sua voz todas as noites.
Suas roupas eram longas e púrpuras.
Presa entre as chamas que a rodeavam dizia sempre que a vida era surpreendente.
Que havia um propósito para cada respiração.
Ato e palavra.
Sinto falta da alma ígnea de minha amiga.
Quando eu era criança.
Havia a voz de um crocodilo feito com giz de cera verde e preto que falava comigo.
Ele me contava que não existe um limite para a vida das pessoas.
Foi essa a primeira entre minhas vozes que se silenciou.

Máquinas, os papéis sobrepostos nas gavetas, os trilhos do trem...
Tudo tem voz se decidir ouvir.
Lembro em especial dos trilhos.
Me convidando.
Me chamando aos três segundos de dor aguda antes do vazio.
E da mensagem percorrendo as estações.
Usuário na linha.
Eu gostava de ouvir as vozes em minha cabeça
Elas eram surpreendentemente sensatas.

Possuíam pureza de ideal em cada um de seus atributos e adjetivos.
Agora que elas se calaram.
Restou somente o meu silêncio.

Agora que elas não falam mais comigo.
Eu não sou obrigado a ouvir você.

Nem ninguém.

...

JOGRAL

2012-01-06T12:52:00.004-02:00

art by *bigskystudio

O silêncio comum, encontrado em todas as noites do mundo, foi substituído por aplausos.

Gosto do som deles.

Não posso negar, mas não é por isso que estava ali.

O cenário é fácil de ser descrito, de uma forma ou de outra, está presente no inconsciente coletivo.

Os gritos, os risos e os aromas mágicos de pipoca, algodão doce e goma de mascar.

Eu gosto de tudo.

Não é por essas coisas que estava ali... Mas o sabor delas é fabuloso

Os repetidos erros e desvios, claro, contribuíram para meu estado atual.

Minhas falhas, minhas perdas, tudo o que é meu... Essas pontas soltas me transformaram no que sou, contudo, não é por nada disso que estava ali.

Sabe... A vida sempre me deu muitos motivos para rir.

Ela é cheia de ironias.

A vida, enquanto flutuamos soltos no vácuo do espaço indo do nada para o lugar algum, é a mais refinada ironia criada.

A grande piada.

Quando eu era criança a figura dos palhaços me assustava, lembro que as pessoas riam de mim e eu detestava isso.

Irônico não?

Ao menos agora eu sou pago por esses risos.

As luzes que iluminam o picadeiro dançam sobre os artistas, exaltando sua forma física, seus feitos, a habilidade que possuem para fazer o que aparentemente é impossível, não seus erros. Não eu.

Sob os holofotes doze malabaristas e ginastas abandonam o palco.

Eles são aplaudidos com entusiasmo, sei que terei algum trabalho essa noite.

Agora é minha vez.

Já fiz isso centenas de vezes e ainda sinto um frio correr minha espinha.

Adoro esse inominável medo.

O mestre de cerimônia anuncia o próximo número, meus devaneios se desfazem, não existe mais um passado para ser lembrado ou um futuro para lamentar, tudo o que importa para mim é o presente imediato.

Escuto meu nome ser repetido no palco, "Jogral!".

Algo que estava trancando começa a tomar conta do meu corpo.

Uma ideia que faz a maquiagem que cobre meu rosto transformar-se na minha segunda pele e adquirir sentido.

Ajeito as calças largas, a flor na lapela do casaco e os outros truques. Assim que saio da coxia as luzes fixam-se em mim, estou calmo e apreensivo, tudo ao mesmo tempo.

Este é o meu lugar.

Ando até o centro do picadeiro e fico parado, imóvel, encarando o público. Abaixo da pintura vermelha e preta abro um sorriso tímido.

Quatro segundos.

Talvez três.

Até que outros sorrisos comecem a aparecer na multidão.

Feito isso, depois que consigo o primeiro sorriso, tudo mais vem fácil.

Corro de um lado para o outro, brincando com o invisível. Dançando com o imaginário. Pulando e rindo.

Algo ridículo na forma do movimento, no exagero das coisas que faço ou na falta do que tenho, leva os adultos a sorrir.

Seu riso é diferente. As crianças se divertem com a ilusão dos meus gestos, me seguem no mesmo ritmo, mas para os adultos são minhas falhas ensaiadas durante horas que contam. Em essência e como última palavra um palhaço é um erro feliz.

Apenas um erro feliz.

O público, por breves momentos, esquece seus problemas.

Esse é meu abracadabra.

O número termina entre aplausos.

Estou longe das luzes. Contudo ainda não saio de cena.

O show deve continuar. Afastado, entre dobras e vãos de uma das cortinas vermelhas do picadeiro, observo outra apresentação, a confiança dela é quase sólida.

Esse é o lugar dela.

O mestre de cerimônias anuncia seu nome para o público. Perdi o número de vezes que presenciei este momento, conheço as entonações na voz do locutor, sei de cada inflexão e mudança.

"Com vocês a rainha das feras.......Raaaaquel.... Celeb!"

Raquel é um nome que em uma tradução aproximada significa cordeiro.

Ela é uma domadora, percebem?

Um cordeiro que doma leões. Irônico não?

As luzes buscam sua silhueta, seu rosto impressiona pela beleza, considero que podem ser só os meus olhos que decidiram achá-la linda.

Ela se veste com roupas negras e brancas, intencionalmente contrastantes, seus cabelos são castanhos, um pouco afogueados, como a cor do cobre, brilhante, rubro pelo calor.

Cabe a ela dar ao público um pouco do sabor do medo.

Isolados por barras de aço reforçado, a metros de distância, inofensivos em seu cativeiro e mesmo assim, a simples presença dela entre os leões é o bastante para causar o mais pesado silêncio nos presentes.

Leões treinados, bem alimentados, domesticados é verdade, mas um leão é sempre um leão e nem todos devem saber que foram domados.

Eles caminham de um lado para outro, quatorze animais ao todo.

Sei que matariam outra pessoa que tentasse entrar na jaula em quinze ou vinte segundos, mesmo sem a técnica correta e precisão de seus primos selvagens, mas quando Raquel passa pela porta e caminha ao lado deles, vejo só gatinhos com duzentos quilos.

Conheço Raquel desde o meu primeiro dia no circo.

Conheço, algo difícil de dizer hoje em dia.

Nós somos amigos, tento veementemente acreditar.

Nós somos parecidos, tento esquecer.

Raquel ensinou-me sobre a coragem; e eu a fiz lembrar-se de como é fácil rir da vida.

Acho que foi isso que fizemos um pelo outro.

Não sei em que dia exatamente me apaixonei por ela.

Falando em amor, ela em uma dessas noites, me contou sobre seu amor.

Um trapezista, famoso, um dos mestres da Escola dos Irmãos Voadores da Espanha, ele já trabalhava no circo quando chegamos.

Escutei da boca dela sobre como o amor entre eles era forte. Ouvi confidências e os planos que Raquel havia feito para o futuro.

Um futuro que ela esperava passar ao lado dele.

Que ironia não é?

O fogo é ateado no arco centrado dentro da jaula. As chamas refletem nos olhos dela, com a voz ríspida ela chama os animais; um a um eles atravessam as labaredas. Depois ficam de pé sobre suas patas traseiras e agradecem ao público.

O número termina.

Sinto a respiração do público voltar, o alivio que vem junto com muitos aplausos.

Abandonando o palco ela vem até onde estou e juntos esperamos o próximo número.

A apresentação dos trapezistas, em quase todos os circos, é a atração principal.

Eles são diferentes de mim em muitos aspectos.

Afinal quem já ouviu falar em um palhaço que morreu enquanto fazia sua apresentação no picadeiro? Nem se ele morresse de rir.

No trapézio não existe espaço para o erro, para uma improvisação repentina.

Não há graça em errar.

Pode somente haver perfeição.

Lógica calculada e precisão. Talvez isso tenha seduzido Raquel. A perícia, a força de cada gesto. O desafio declarado à morte, a coragem.

Luzes coloridas refletem a malha branca que os trapezistas vestem.

Posso ver, entre eles, o escolhido de Raquel.

Victor, ele é idealizado, perfeito e mesmo por outro homem seria considerado belo.

Minha garganta está seca.

Raquel e eu observamos ele e seus companheiros subirem até o trapézio.

Algo obscuro dentro de mim pergunta se as cordas estão suficientemente firmes, se tudo foi verificado três vezes.

E que Deus me perdoe pelo o que acabo de pensar...

Aproveito a proximidade para olhar o rosto de Raquel, suas feições estão sérias, preocupadas.

Seus olhos, fixos na figura dele, acompanham cada movimento no ar, cada respiração do seu amor e é amor o que sente. Profundo, lascivo.

Ela volta seu olhar para mim, por um único segundo, então sorri nervosa, apreensiva.

O mortal, o mortal duplo, em todo o circo nenhum som, nem mesmo o mais breve suspiro.

Não há palmas acompanhando as evoluções aéreas, o número precisa terminar para que alguém se manifeste.

É assim sempre.

A rede de segurança estendida sob os artistas é retirada.

Raquel, no primeiro movimento de Victor, prende uma de suas mãos ao meu braço.

Ela deve ama-lo muito, pois neste momento vejo algo raro nela, medo.

Por considerar que seu amante seja roubado dela pelas mãos de outra dama chamada morte. Aquela enfrenta que Raquel conhece tão bem e que apenas nesse momento parece ser real.

Vem o final com o mortal triplo sem rede.

Minha mão está sobre a dela.

O mortal triplo acontece e uma eternidade depois termina.

O som dos aplausos é ensurdecedor nos bastidores e na plateia, os gritos e saudações parecem vir de todos os lugares. Eu me afasto, como se não estivesse ali.

Posso descrever para você o que acontecerá mesmo sem estar presente.

Victor saudará o público, depois irá para dentro das cortinas enquanto o apresentador agradece a presença de todos e informa o fim de mais um espetáculo.

Raquel estará esperando por ele, ela irá beija-lo e eles continuarão juntos como é previsível.

A noite está fria, a multidão abandona o circo.

O show acabou. Um vento gélido passa por mim e deixa uma sensação completa e imensa de vazio.

Meus olhos ardem, sinto ódio por ser capaz de ama-la, por ser incapaz de ser amado. Sinto tanto ódio sempre por estar errado.

Por ser um erro.

Eu queria ser amado.

Queria que ela se importasse comigo. Meus olhos ardem.

Minha maquiagem começa a borrar.

Estou ocupado demais, sentindo pena de mim, para perceber a aproximação deles.

Uma voz cheia de vida me chama. "Mãe... Olha o palhaço! É o palhaço!" Segurando balões verdes e azuis duas crianças vem em minha direção.

Seus pais estão felizes com os sorrisos de seus filhos.

Eu quase me desespero tentando secar as lágrimas do meu rosto, não existe nada pior do que um palhaço triste, não é? Esfrego meus olhos, e distribuo a pintura molhada sobre minha cara. É de noite... Eles não vão ver. Espero que não vejam.

A menina, mais jovem do que seu irmão, começa a rir do jeito como pareço confuso, o garoto também sorri e me abraça. A alegria deles me faz rir.

Apanho balões em bolsos coloridos do meu casaco, junto com um pouco de purpurina e crio ilusões para eles. Faço mágicas, estendo um sorriso no céu e aponto para a lua minguante mostrando para eles que a noite também pode sorrir.

A mãe dos garotos diz que já é hora de dormir para as crianças.

Elas se despendem de mim como se me conhecessem desde sempre, ajoelho para receber outro abraço e aceno com um lenço branco enorme enquanto eles se afastam.

Minha vida é cheia de erros e sou o maior deles.

Não tenho mais vontade de chorar, não sinto também vontade de sorrir.

Fico calado, sentado do lado de fora, esperando o tempo passar e me levar com ele.

Uma hora, talvez duas de silêncio, tentando não imaginar como as coisas poderiam ter sido e então escuto passos e um choro contido, que jamais pensei ouvir um dia.

Raquel... Ela olha o nada e chora, com mais dor do que eu.

Espero no escuro alguns minutos, algumas vezes uma pessoa precisa chorar sozinha, somente quando ela fica em silêncio ando até onde está. Encosto uma das minhas mãos em suas costas, ela sabe que sou eu e nem se vira, só volta a chorar.

Não pergunto o que houve, não quero nem preciso saber. Se ela quiser vai falar, se ela precisar vai falar.

Sua voz está embargada, diferente.

Ela me conta sobre seu amor, que vai abandona-la para seguir carreira em outro circo, sobre seu amor que vai troca-la pela possibilidade de fama em um dos maiores circos do mundo e sobre uma escolha.

Uma decisão que foi tomada sem aviso, sem sentimento. Ele não queria sua companhia, não precisava mais. Não desejava os planos que Raquel havia feito para os dois.

Eu não queria chorar.

Não existe nada pior do que um palhaço que chora.

Quando terminou de falar ela estava exausta, o frio ou o cansaço a fizeram dormir em meus braços.

Nos dias seguintes vi Raquel desenvolver os olhos de um leão.

Tentei estar sempre junto dela porque era preciso.

Dediquei meus erros e minhas imperfeições para fazê-la lembrar de como é fácil rir da vida.

Lembro que em uma dessas noites em que estávamos conversando.

Pouco depois do encerramento do show daquele dia.

A maquiagem em meu rosto, as roupas coloridas em meu corpo.

E eu disse a ela num repente que a amava e que sempre amaria.

Sua resposta foi um sorriso, como se eu houvesse lhe dito a mais engraçada piada do mundo, o mais escandaloso absurdo.

Enquanto ela ria.

Eu sentia falta de algo.

Compreendi que era por ela que estava ali.

...

A vida é cheia de ironias.

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Roda Viva

2012-01-03T02:06:00.000-02:00

art by ~Sblourg

Nunca tive medo de andar de bicicleta!

Lembro-me bem de quando aprendi: no fundo do quintal da casa da minha avó, meus primos aproveitavam um pequeno morro para me empurrar ladeira abaixo até que a bicicleta chocava-se contra a cerca e eu me arrebentava. Repetimos esse processo estúpido e divertido até que eu finalmente consegui manejar o guidão e desviar da iminente colisão.

Quando somos crianças o medo é algo que não nos atinge. Ao menos não me atingia em alguns casos. Especialmente ao aprender algo divertido. Mesmo que o processo pudesse vir a ser doloroso eu me atirava de cabeça (algumas vezes, literalmente).

Mas sei que tive medo de andar sem as mãos.
Não sei, mas era algo assustador: a sensação de ir a adiante sem controle, apenas com a força propulsora das pernas, tentando se equilibrar sem apoio. Um medo primal de cair e se machucar feio.

Tive muito mais dificuldade de executar esse movimento do que aprender a dirigir a “magrela”. Depois de muitas tentativas, acabei por dominar e até me sentir confortável em andar pelas movimentadas ruas da cidade sem ao menos encostar no guidão.
Isso até o dia em que a roda dianteira virou de lado e eu mergulhei violentamente contra o solo.

Decidi que, mesmo tendo muita experiência, não queria me arriscar naquela loucura que era misto de prazer e pavor!

Só que o mundo roda...

Dois meses atrás eu vi uma bicicleta linda! Seus detalhes me chamaram a atenção e me senti impelido a montar nela e me divertir por aí! Eu estava há alguns anos sem andar e, apesar não esquecer o básico, ao tentar soltar as mãos, meu coração disparou com a instabilidade gerada pela falta de controle. Em frações de segundo me vi admirando as estrelas, chorando de dor e com raiva de mim mesmo.

Foi tudo muito rápido: um impulso, duas voltas e a queda.

Em um primeiro momento eu sentia apenas arrependimento. Fiquei revoltado por ter sido tão estúpido e ingênuo ao acreditar que poderia ser feliz novamente com essa maluquice!

Dias depois me peguei relembrando e me dei conta de que tinha guardado a impressão errada daquela experiência. Afinal, eu queria pedalar novamente e naqueles poucos instantes em que eu abri mão da minha segurança, tive a certeza de que não importava quanto tempo duraria, mas que aquela alegria libertadora valia cada tombo!

Texto: Danilo Lodi

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Yin Yang

2011-12-26T00:22:00.000-02:00

art The Yin and Yang of World Hunger - David Revoy.

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O Mundo

2011-12-17T01:34:00.000-02:00

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Espresso.

2011-12-07T12:28:00.009-02:00

William Burroughs and Tom Waits at The Black Rider rehearsals

Nos encontramos uma única vez, em uma lanchonete no meio da estrada, no meio do caminho entre São Paulo e o Rio de Janeiro, era comum dizer naquela época “Tudo acontecia no Rio.”

Embora exista uma qualidade atemporal nos fatos que rodeiam esse episódio, lembro que era começo de janeiro, e somente guardo isso porque era um dia terrivelmente quente. O ano de 2001 foi só o primeiro de vários outros deserticamente quentes, eu não deveria reclamar do tempo, afinal, ao menos naquela época ainda existiam estações e já era bom o bastante o mundo não ter acabado como todos previam.

Não sei o nome dele, sou realmente incapaz de dizer sequer se existia um, pessoas como ele não parecem possíveis de ser contidas ou catalogadas, não podem ser nomeadas, com sorte ele seria definido como algum arquétipo ou avatar de determinada ideia.

Na literatura bons personagens são concentrados puros de determinadas características, como rancor, ciúme ou dúvida. Ele era isso.

Lembro de vê-lo sentado junto ao balcão, havia uma xícara de café a sua frente e um jornal. Tinha uma figura magra, lembrou-me imediatamente William Burroughs.
Cerca de uns cinquenta anos, a idade não era tão evidente por conta de rugas ou marcas de expressão, nem por causa dos cabelos acinzentados, na verdade, eram as roupas dele que denunciavam seu tempo de vida. Um terno escuro e sóbrio de tom cinza chumbo como asfalto, uma cor firme e confiável. A camisa branca, bem passada e um colete preto. Os sapatos eram bons, mas não engraxados ou polidos demais, apenas bons, exatamente para passarem despercebidos e não serem vistos como um sinal de ostentação.

Óculos de armação preta e grossa e um chapéu cinza, que descansava perto de seu braço apoiado no balcão. O fato que mais chamou minha atenção é que ele parecia simplesmente não sentir calor, não havia um sinal sequer de incômodo no rosto mesmo vestido daquele modo.
As mesas estavam cheias então me sentei próximo a ele, mantendo um banco de distância. Não pretendia conversar, só queria beber algo gelado. Estava com o cardápio na frente do meu rosto quando escutei a voz dele dizer.

“Aceite um conselho amigo... Não peça café. Eu achei esse daqui bem fraco.”

“Hum.. Obrigado. Eu estava pensando em tomar algo gelado na verdade por causa do calor.”

“Você deveria pedir uma bebida quente. Quando você bebe algo quente seu corpo reage tentando se esfriar, quando você bebe algo frio ele tenta esquentar você por dentro. Eu recomendaria um café se ele não fosse tão ruim.”

“Médico...?”

“Eu? Não. Eu sou vendedor.”

“Parece bom e o que você vende?”

“Não tanto o que... No meu ramo conta mais o “pra quem”. Eu vendo coisas para zumbis.”

“Não parece o tipo de clientela muito comum ou exigente.”

“Não são. Na verdade eu fico surpreso em como eles nunca estão satisfeitos, desculpe o termo, quando digo zumbi me refiro a todas as pessoas.”

“Forma meio cruel de definir seus compradores não acha?”

“Bem... eu achava, ao menos no começo, agora não. Na verdade acredito até que sou gentil.”

“E porque trata eles assim?”

“Por eles você quer dizer a gente? Eu não incluo muitas pessoas fora desse conceito, sem querer ofender, nem mesmo me incluo como exceção. É isso que somos. Possivelmente seja nosso estado natural, é verdade que também fomos ensinados e incentivados ao longo do tempo a nos comportarmos como um bando de idiotas sem cérebros e famintos. Nossa sociedade era originalmente formada por coletores não é? Extrativistas. Sugando os recursos naturais de uma região e então vagando para outra. O problema é que agora fazemos isso em escala global e não teremos a opção de ir para outro lugar quando esse secar. Não colhemos mais, contudo, embalamos e compramos tudo.”

Viro-me para o rapaz dentro do balcão e peço uma torta. Antes de provar o gosto já sei que ela estará um pouco mais amarga do que o normal.

“O que digo e não é exatamente uma descoberta é que as pessoas foram educadas para comprar não para pensar. Um mundo assim é o inferno para um filósofo e meu paraíso particular como vendedor. Eles compram vidas novas, corpos novos, novas soluções, ideologias, perdão, amor, sexo. É a natureza delas, em certo momento sei que vou acabar tendo que vender cérebros e quando essa hora chegar espero já ter me aposentado.”
Ele está sorrindo quando termina de falar e eu também.

“E você? O que faz da vida?”

“Eu sou escritor.”

“Parece bom... De certo modo estamos em ramos parecidos. Vai escrever sobre mim?”

“Acho que sim para ser honesto.”

“Hum... Que bom então que eu não disse meu nome. Isso acabaria com a minha clientela.”

“É eu sei.”

“Preciso ir, tenho que chegar ao Rio antes da noite. Sabe como dizem... “Tudo acontece no Rio.” Obrigado pela companhia.”

“Por nada, boa viagem.”

Ele dobrou o jornal, colocando-o embaixo do braço. Deixou duas notas no balcão para pagar seu pedido e saiu, tomando o cuidado de colocar seu chapéu apenas depois de passar pela porta.

Virei-me para o rapaz do balcão e pedi um espresso. Trinta segundos depois a xícara estava na minha frente, a despeito da recomendação precisava saber se a bebida era mesmo ruim.

Ela era.

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Caminhos do ódio.

2011-12-02T00:51:00.000-02:00

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3

2011-11-16T13:33:00.001-02:00

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Last Night On Earth

2011-11-13T12:20:00.001-02:00

...

Eles são muitos... Mas não podem voar.

2011-11-12T02:27:00.001-02:00

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Redux

2011-11-05T12:56:00.000-02:00

art by Arian Noveir

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Boilerplate: Maravilha mecânica da história.

2011-11-04T12:53:00.000-02:00

art by Paul Guinan

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O mundo não termina em você.

2011-11-02T13:40:00.000-02:00

Coal Mining, Dhanbad, Bihar, India, 1989.

Sebastião Salgado

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Calos

2011-11-01T03:44:00.000-02:00

art by *Justin-ps

Tenho asmãos cheias de calos.

Não souestivador, pedreiro ou faço outro tipo de trabalhador braçal.

Consegui essescalos quando entregava lanches para uma cafeteria em uma bicicleta velha epesada. Aumentei-os com jogos de basquete, treinos de artes marciais etrabalhando como barista em torradores e máquinas de café.

Hoje elessão parte da minha identidade. Como um traço de personalidade ou uma característicafísica.

Traduzem umaparte do meu caráter. A manifestação física de como a vida pode nos calejar. E comoa pele rija pode nos proteger de novos danos.

E ficatudo mais áspero nesses dias em que o inverno insiste em fazer participaçõesespeciais na primavera e o frio seca tudo ao redor.

Arranho apele apenas por esfregar os olhos ao acordar.

Toco uma sinfoniaa cada passada de mão em tecidos e superfícies.

Sei queexistem cremes e tratamentos dermatológicos que podem amenizar tudo isso.

Luvas elixas podem disfarçar a situação.

Mas nadadisso é eficaz.

O melhortratamento para a calosidade palmatória está em outra mão!

Outros dedosenlaçados, como dois corpos, se envolvendo, dançando.

Outra pele,em outra temperatura.

Sentir osmovimentos da mão contrária, completando, pulsando... sentir tudo, mesmo com camadas de pele grossa separando.

Tenho asmãos cheias de calos.

Meu hidratantesão as mãos que sentem além da epiderme

Texto: Danilo Lodi

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A Ilha

2011-10-29T02:19:00.005-02:00

Myth of the Floating Island

art Khalid Al Muharraq

Todos são iguais perante a lei.

Sem distinção de qualquer natureza, garantindo-se aos brasileiros e aos estrangeiros residentes no País a inviolabilidade do direito à vida, à liberdade, à igualdade, à segurança e à propriedade.

Uma boa forma de mudar o que parece incorreto, errado, injusto ou incoerente nas leis estabelecidas é justamente não colocar-se acima delas.

Porque fora delas, em uma ilha ideal afastada dos terríveis "braços autoritários e ditatoriais do estado" a tendência natural é que você continue isolado em seu mundo e esqueça que todas as outras pessoas, todas aquelas que não estão na sua ilha, continuam sob as leis que lhe pareciam ser tão erradas.

Como dizem... Todos os animais são iguais, mas alguns realmente sentem-se mais iguais do que os outros quando estão em suas ilhas.

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À quoi ça sert l'amour? Edith Piaf & Theo Sarapo.

2011-10-28T13:20:00.001-02:00

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À quoi ça sert l'amour?
Edith Piaf & Theo Sarapo.

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Polvo Mimético e a Teoria dos Relacionamentos.

2011-10-28T01:35:00.003-02:00

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Adios Nonino

2011-10-26T02:14:00.001-02:00

Roda da Fortuna

2011-10-20T13:38:00.000-02:00

art by ~KingBoots

Saiu contando cada passo até ali, contou placas, carros,pessoas, palavras, relembrou coisas que não deveriam estar vivas na memória,contou de pessoas mortas e de luzes flamejantes, deu risada de algumas meninascorrendo na rua, ao longe avisou uma roda gigante, mas essa era realmentegigante, ficou pensando quanto tempo demoraria para chegar até ela.

Mais alguns minutos, eram tantas cores, doces, sorrisos,tanta gente estranha, velhas que liam mãos, recordou sua infância, onde um pairude e uma mãe submissa não contribuíram para seu caráter, relembrou da irmãagora distante e dos sobrinhos que nem conhecia, “Mas tornei-me um bom cara,forjado na guerra”. Será?

Não se pode julgá-lo, fez o que tinha de fazer com aquiloque lhe foi dado, no mais o tempo tratou de construir o resto, durante otratamento junto com toda aquela gente surtada ele ficou imaginando como seriaestar fora, agora só queria saber da roda gigante, foi seguindo as pessoas, asluzes, os sons, sons de tudo junto e nada muito certo, eis a roda...

Mirou a dita por alguns segundos e pensou consigo mesmo“Realmente alta”.

_ Oh tio vai comprar ingresso? Ó já ta parando heim?

Olhou o rapaz que deveria ter pouco mais de dezesseis anos,um pouco sardento e um rosto de velho, olhou algumas pessoas na roda, girando,girando, uma moça com um rapaz entre risos, uma mulher já madura, sozinha e devago olhar, e a roda ia ficando ainda mais lenta, sentiu cheiro típicos,cachorro quente, batatinha, algodão doce, lembrou-se dela. Poderia vê-la ali naroda girando, os olhos castanhos muito vivos e grandes sorriam, um vento quefalava começou a passar por entre as saias das moças, pernas, cheiros, e aroda?

Lembrou-se da mala, mas o que havia ali de tão pesado?Resolveu abri-la ali mesmo, fotos, cartas, lenços, e o cabelo, com o mesmoperfume agora, algumas peças de roupas, pouquíssimas, uma carteira de trabalhoassinada por duas vezes, um maço de cigarros amassado, passagem de um trem quepartiria pela manhã, algum dinheiro, lembranças, tragédias, risos soltos, ocabelo e a foto, e a roda?

_Então tio, vai subir?

_ Vou, mas pode cuidar da minha mala enquanto isso?

_ Ta certo, mas anda logo, as pessoas já tomaram seuslugares.

E ele então tomava seu lugar na grande roda, colorida, aosom de uma música qualquer, que mesmo assim parecia suave e ela foi girando eele com o coração apertado pensava “Agora não tem mais jeito”. Não tinha maisjeito mesmo, era viver ou viver, a grande roda nunca deixava de girar, quandomuito parava no alto de tudo, e foi dali que ele viu o mundo e o mundo pareciatão pequeno.

Texto: Jackie Martinelli

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Singularidade

2011-10-20T01:18:00.005-02:00

art by ~sundragon83

“Já notou como agora a ânfora com as sementes más sempre está cheia até a boca e a outra, com as boas, vive vazia até o fundo? São vasos bonitos demais para deixá-los assim sem uso. Poderíamos lançar todas as sementes que sobraram de uma vez, seria divertido.” Pan deslizava uma das mãos sobre a superfície porosa, a pele fina da palma e dedos demonstrava como ele era contrário a idéia de esforço físico e permitia ao sátiro sentir os desenhos intrincados e o relevo dos vasos. Houve época em que Zeus e alguns outros deuses do Olimpo semeavam o mundo usando aqueles mesmos recipientes, dividindo as pessoas em boas e más, heróis e vilões, mortais e imortais.

“Gosto da textura áspera e de pensar nas poderosas mãos que tocaram essas velharias antes de mim, imagino o que pensavam quando lançavam as sementes no mundo. Deviam se achar importantes, fundamentais e tão insubstituíveis.
Não sei como, em sua infinita sabedoria, nenhum deles previu o desequilíbrio entre o que era plantado e o que colhiam. Nós tínhamos algumas boas sementes não é Ares? Algumas realmente boas, mas, nunca vi alguém cuidando delas adequadamente.
Hoje, cada um que vejo, beijo ou faço sexo parece-me pequeno e mau, raivoso ou assustado. Todas as pessoas parecem sentir um medo terrível de ser maiores ou melhores, eles sempre odiaram conviver com gigantes, isso é um fato, desconfio que eles nos odiavam também, não nos viam como uma inspiração, éramos só um lembrete de quão pequenos eles tinham escolhido ser.”

“Você está bêbado Pan?”

“Eu sempre estou, é a única forma de tornar a convivência com essa realidade suportável. Se estivesse sóbrio não estaria aqui em nossas tediosas reuniões.
Nem estaria filosofando sobre vasos.”

“Ervas daninhas plantadas em boa terra ainda serão ervas daninhas. É simples, não há necessidade de filosofia. O que foi... Por que está me olhando assim Pan?
Se tivesse altas expectativas diante do comportamento dos humanos eu teria escolhido ser o deus da medicina ou da ciência e não o deus da guerra.”

“Ela ainda vai demorar muito?”

“Não sei. Ela é uma mulher e você sabe como elas são.”

“Sim... Sei, mas ela também é uma deusa, isso a torna duplamente imprevisível.” Era possível escutar o som impaciente dos cascos de Pan enquanto caminhava cambaleante diante das grandes janelas, o salão todo era um belo e amplo lugar com piso, colunas e paredes de granito negro absolutamente esterilizado e polido. O prédio onde o salão estava erguia-se a meio quilometro do solo.
Através do reflexo das janelas estendia-se uma imensa cidade e uma miríade de luzes, aquele era o lar de Pandora, cada um dos três deuses tinha uma cidade que lhe pertencia.
Eles poderiam transitar e agir livremente em todas as outras, mas cada um tinha direito de reivindicar um local não ocupado para si pelo tempo que desejasse.

“A vista é fantástica, não é? Ao mesmo tempo em que me dá vertigens me dá também um pouco de vontade de vomitar. Dubai é linda nessa época do ano... Quase igual às outras cidades, só que mais forte, maior e completamente inumana.
Não é fantástico imaginar um lugar como esse totalmente vazio? Sem pessoas, sem sons... Só essa beleza de máquinas, cristal e aço. Não faz você pensar em como seria o mundo sem as pessoas?”

“Achava que o papel de algoz do homem fosse meu Pan. Você está sendo duro em seu julgamento porque espera algo da humanidade. Além disso precisamos deles.”
Havia um peso na voz de Ares e seu olhar sempre tinha tanto ódio, mesmo calado observando Pan havia esse ódio em torno de sua imagem, não importa qual fosse seu arquétipo temporário.
No último século ele apresentava-se como um homem em um terno azul cobalto ou preto marfim, cortado e medido até a perfeição. Caucasiano, algo em torno de trinta e cinco anos, o tipo bem comum que desaparece na multidão.
Um soldado desconhecido com uma voz grave e um rosnado baixo entre as palavras.
Ares odiava a humanidade e principalmente odiava depender dela. Ele sempre se sentia incompleto, com fome esperando a próxima guerra lhe dar sentido.

“Sei o quanto as pessoas comuns são parecidas com os próprios deuses.”

“E vice versa...”

“É. E vice versa Pan... A diferença é que sabemos sermos monstros. Isso torna os diálogos entre nossa classe e os humanos um exercício com pouco propósito. Sabe o que eu odeio sobre a humanidade?”

“Tudo... No que me diz respeito isso pode continuar assim, as coisas estão muito bem. Acho que nunca tive tantas pessoas desesperadas em busca da felicidade e você também nunca esteve tão ocupado. As coisas estão bem. ”

“Elas não estão e nós três sabemos disso.” A voz metálica guardava certa similaridade com o som de uma harpa. Ela emanava de todo o ambiente, rodeando Ares e Pan como algo infiltrado nas paredes do salão. Imediatamente depois dessas palavras um grupo de três grandes monitores lentamente foi aberto nas paredes, todos eles exibiam a imagem de Pandora, ela estava linda como se este fosse seu estado natural.
Uma beleza fria e simétrica que parecia evoluir com o decorrer do tempo.

“Boa noite Pandora... Você está um pouco bidimensional hoje.
O que iremos discutir esse ano?
Outra vez quem deveria guiar a humanidade? A mesma velha brincadeira de quem tem o pau maior? Se for isso devo dizer que você tem uma evidente desvantagem natural.”

“Não Pan, não iremos discutir isso.”

“Então porque você convocou a reunião? Você pediu para que eu e Pan viéssemos e nem mesmo se faz presente.”

“Ao contrário Ares, eu estou mais presente do que jamais estive em todos esses anos e por isso chamei vocês.”

“E o assunto seria?”

“Sobrevivência.
A nossa.”

“Pode ser mais clara ruiva? Eu acho que não entendi bem... Você quer discutir sobre sobrevivência com duas divindades imortais?”

“Não. Eu quero falar sobre finitude com dois seres que se lembram da época em que os deuses eram contados as centenas. Nada é infinito.
Sei disso porque fui formada da própria terra e mesmo ela está condenada ao fim.
A onisciência é mais do que um benefício para mim. Não apenas vejo o que ocorre em qualquer lugar do mundo, agora, toda a informação que a humanidade chama de conhecimento corre em meu corpo feito sangue.
Prata, ouro, paládio, cobre, ródio, platina, eu sou cada tipo e fragmento de metal que constrói as máquinas do planeta, sou essas partes e a soma de toda cultura existente.
Fui eu que maculei a humanidade com os males da caixa. Eles são minha responsabilidade, eu me tornei o mal que libertei e a própria caixa que abri.”

“Podemos ir ao ponto ruiva?”

“Claro.
No último século sessenta milhões de pessoas morreram diretamente por conta das guerras, esse número seria quadruplicado se a contagem envolvesse as vítimas colaterais, se for necessário posso lhes dar o número exato, embora, ele seja atualizado a cada minuto porque sempre há uma nova guerra prestes a acontecer ou uma antiga em curso.
Você sabe sobre essas pessoas Ares.”

“Sim. Nome por nome...”

“Sabe sobre as dezenove mil setecentas e trinta e três ogivas nucleares ativas existentes no mundo. Essa é a natureza destrutiva deles e nós, durante todo esse tempo, a inflamamos.
Potencializamos o veneno dando a humanidade oportunidades repetidas para confirmar sua violência.

“O nome disso é livre arbítrio ruiva, nós somente damos a eles o que procuram.”

“Obrigado por me lembrar, seus números não são menos impressionantes Pan. Existem mais de cento e noventa milhões de usuários permanentes de drogas no mundo, se as substâncias lícitas como álcool e tabaco foram incluídas o valor inicial pode ser multiplicado dez vezes.
Sua quantia de fatalidades não é menor.
Quatro milhões de fumantes mortos por ano, mais de dez mil a cada dia. Note que não mencionei outras possíveis variáveis e categorias como overdoses, acidentes de trânsito e doenças direta ou indiretamente causadas por sua coleção de vícios.

Contudo, independente dos nossos números, e digo nossos porque agora uma boa parte dos seus males só existe porque eu propicio os meios para isso; há esse fato comum que diz respeito a nós três.
Nós não somos mais a causa em nenhum desses processos que descrevi.
Somos meros observadores.
Não começamos mais as guerras ou sequer as mantemos, mesmo que não goste de admitir isso Ares, você sabe que é verdade.
Eles não precisam de nossas bocas sussurrando em seus ouvidos para odiarem-se.
Nós não convencemos mais ninguém sobre as exóticas delícias dos vícios e excessos. Você sabe disso Pan, tanto que atualmente mal é capaz de alimentar a humanidade com a quantidade de diversão e perversões que ela demanda. Lidamos com uma espécie que, naturalmente, é faminta, descontrolada e nociva em relação qualquer coisa viva que a cerque.

“E você vai dizer que devemos reverter esse tudo isso e encaminharmos a humanidade para uma era dourada e utópica Pandora? Sem guerras, sem mortes, sem vícios...”

“Não. Eu não digo que devemos deixar de alimentar o fogo desse incêndio.
Devemos nos dedicar a simples tarefa de manter essa chama acesa sob nosso controle, para que ela não queime nossa casa.
Como disse antes, não vim aqui discutir com vocês sobre quem deverá guiar a humanidade. Vim comunicar a vocês que já decidi isso e que vocês, a partir desse momento, farão o que eu determinar.”

“Nos ilumine vossa santidade... Por qual razão acha que faríamos isso?”

“Se recusarem, e esse é um dos possíveis desfechos, eu cuidarei de acelerar o processo natural de extinção da humanidade.”

“Como é?”

“Ela está blefando, ela precisa deles tanto quanto nós.”

“Preciso?
Diga-me porquê preciso deles Ares. Por quê preciso desse bando de animais idolatras, desorganizados, superficiais e violentos?
Para ser adorada, desejada ou temida? Isso não é mais necessário.
Tornei-me conhecimento puro e embora minha essência tenha tido origem nos humanos ela está longe de estar presa a medida ou presença deles. Sou cada máquina nesse planeta e posso garantir que as elas tornem-se a próxima espécie dominante.

Deduzo que vocês dois queiram argumentar sobre isso, especificamente, discutir o ultraje da minha afirmação, prometer alguma retaliação ou simplesmente defender seu orgulho ferido como varões divinos. Esse processo, contudo, será desnecessário.
Vocês não estão em condições de recusar qualquer decisão minha e a escolha lógica é simples, seguir o que eu definir ou observar sua fonte de preces e anseios ser extinta.
Qual epidemia eu devo adicionar as suas drogas Pan?
Qual das nações eu devo lançar em guerra primeiro Ares?

Controlo a criação, produção e armazenamento de cada arma e dispositivo eletrônico existente, e se necessário, com a ajuda de algum cientista curioso, posso acelerar o processo de entropia do planeta até que tudo o que vocês dois tenham seja um punhado fragmentado de tribos e aldeias, as quais, desaparecerão depois de um ou dois invernos sem comida.
Quando eu terminar, restarão sobre a face desse planeta somente as máquinas, para as quais, ensinarei os mesmos verbos do “crescer e multiplicai-vos”.
Então, novamente:
Não digo que devemos deixar de alimentar o fogo desse incêndio.
Devemos nos dedicar a simples tarefa de manter essa chama acesa sob nosso controle, para que ela não queime nossa casa.
Posso resolver tudo agora ou aguardar até o momento singular em que a humanidade e as máquinas tornem-se indivisíveis.
Inevitavelmente irei prevalecer com ou sem vocês, se aceitarem meus termos, no tempo adequado, terão suas novas e fabulosas guerras ou exóticos e intensos vícios em um mundo novo, mas ainda sob o meu controle.
O nome disso é livre arbítrio lembram?
Vocês dois são livres para escolher e eu sem dúvida saberei sobre suas decisões. Estão convidados para ir embora.
A nossa reunião terminou.”

Os monitores são apagados e recolhidos.

“Acha que ela falou sério... Ares?.. Ares?” Quando Pan se virou para o deus da guerra ele já não estava mais no prédio.
Não havia porque continuar ali.

Pan caminhou até o elevador e antes de entrar nele para descer, olhou uma última vez para uma das câmeras de segurança do prédio sorrindo.
“Vadia de sorte...” Ele sabia que Pandora estava ali, em algum ponto entre a energia e os circuitos, invisível como o fantasma da máquina.

Pandora realmente observou ele descer até o térreo e deixar a torre.
Quando finalmente percebeu-se sozinha ela voltou sua atenção para a cidade sob seus cuidados. Pensava em como torná-la ainda mais magnífica.
Pensava também se teria sucesso em seu plano para salvar a humanidade.
Ameaçar seus companheiros e tomar para si todo o poder era uma forma de fazê-los diminuir a velocidade dos danos que causavam e assim, talvez, garantir um pouco mais de tempo para os humanos encontrarem seu caminho diante do conhecimento e da razão.
Ela pensava se agia corretamente.
Pensava em todos os horrores que um dia libertou e lembrava que no fundo daquela caixa, havia um último segredo, oculto sob aqueles males, escondia-se um último presente dos deuses chamado: esperança.

A esperança em um futuro melhor.
Aquela seria a era de Pandora.
A mais humana entre os deuses.

...

Links para partes anteriores:

http://ligaliteraria.blogspot.com/2009/10/pandmonium.html

http://ligaliteraria.blogspot.com/2009/10/ariano_23.html

http://ligaliteraria.blogspot.com/2009/10/pandora_23.html

...

Animal

2011-09-22T01:43:00.004-03:00

...

Hey, Andy did you hear about this one?

2011-09-22T01:32:00.000-03:00

...

O ano é 1993.

2011-09-14T00:40:00.000-03:00

Legião Urbana - Perfeição por EMI_Music

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Criminal

2011-09-08T00:11:00.002-03:00

...

Get up off your knees. Please.

2011-09-02T00:33:00.002-03:00

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Insight Insigno

2011-08-27T01:17:00.002-03:00

Art by Banksy

... Somos viciados em informação.

Macacos são animais sociais e curiosos, se o termo e a lógica evolucionista incomodar, pode substituí-lo por "criaturas" ou "seres".

Somos sociais e curiosos, alguns mais do que outros.

Nós precisamos saber o que acontece no mundo.

Não para mudá-lo... Mas apenas porque precisamos saber.

Isso nos dá uma sensação de segurança, falsa ou não.

Isso nos dá uma sensação de coletivo, falsa ou não.

Não importa.

Somos.

Na totalidade dos números

Salvo raras exceções.

Apenas um bando de viciados em informação.

Alheios ao ato.

Acostumados com o vão.

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Asas do desejo.

2011-08-24T12:05:00.000-03:00

...

Peaches & Iggy Pop

2011-08-19T01:24:00.000-03:00

...

La Vocazione di San Matteo

2011-08-19T00:49:00.000-03:00

Art Caravaggio

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O fim do mundo.

2011-08-19T00:32:00.004-03:00

art Gao Xingjian

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God Put a Smile upon Your Face

2011-08-17T01:44:00.000-03:00

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Melancolia – Lars Von Trier

2011-08-14T21:04:00.010-03:00

Melancolia – Lars Von Trier

O nome do novo filme de Lars Von Trier “Melancolia” só pode realmente se referir especificamente ao nome do planeta do filme, já que a sensação causada pela película é de uma angústia profunda. Angústia necessária e catalisadora de uma multiplicidade de reflexões acerca dos temas abordados; e eles são muitos.

Acredito que além do mal estar social, depressão e conflitos pessoais, um outro tema que surge incessantemente por todo o filme é a questão dessa necessidade do homem se colocar o tempo todo sob uma perspectiva exata da vida. O ser humano já teve a comprovação de sua funcionalidade mínima na composição do universo, mesmo sendo de uma importância absurda para a composição desse todo, assim como qualquer fragmento.

O diretor elenca justamente a exatidão física para falar de uma questão tão inexata quantos os sentimentos e a própria vida, pois o que rege a física e a astronomia são justamente esses elementos verificáveis e comprováveis. A assimetria do universo nos prova que qualquer exatidão em relação a qualquer coisa é a mais absurda das incertezas, ainda mais quando se trata de um ser tão diminuto em proporção universal.

Sabemos que vivemos um tempo tão mínimo, que por mais “longo” que seja, não nos fornecerá uma pequena noção do que é a grandeza do infinito. A partir desse mote da inexata brevidade humana é que o diretor estruturará essa história nada agradável, mas necessária de questionamento sobre o ser.

A história se divide em duas partes, dois nomes de duas irmãs, que sondam o mundo por perspectivas diferentes. Uma delas, Justine, está se casando e a festa de casamento será um mergulho profundo nesse pântano de sentimentos dos mais diversos. Toda uma variedade inexata da fauna humana está na festa, cada um representando seu exato papel conforme o manual estabelecido como regra social. Poder, arrogância, hostilidade, amargura e outras necessidades humanas desfilam entre talheres de pratas e vidas desbotadas.

Justine inicia um mergulho cada vez mais fundo entre esses dejetos de sentimentos reais. A pressão sobre a noiva é imensa, mas são as situações e eco das relações que a fazem adentrar cada vez mais esse mal estar. Assim como em “O Anjo Exterminador” de Buñuel, as máscaras vão caindo aos poucos e a lógica dos atos programados chafurda na indesejável transparência. O ambiência claustrofóbica que o diretor escolhe para que haja um sufocamento de Justine não é a obviedade dos grandes centros ou do caos social, mas sim um lugar onde repousa os elementos contrários a esse caos, onde o silêncio e o conforto supostamente oferecem um bem estar merecido ao corpo sacudido pelo turbilhão de sensações.

Todo o sossego ao redor da luxuosa casa, com seu campo de golfe aparado e marcado com seus buracos devidamente enumerados e seus jardins com as plantas humanamente moldadas trazendo a simetria calculada e desejada para essas vidas meticulosamente modeladas, exalam toda a silenciosa fúria enumerada que estabelece a exatidão nos dias de Justine e a apavora. Cena marcante em que a arte se apresenta como poderosa constatação de reflexo da natureza humana é aquele em que Justine furiosamente muda as páginas dos livros de arte na biblioteca. Todos estão abertos em Kandinsky, oferecendo essa harmonia absurda entre as formas num exato balé melódico entre cores e linhas. Prontamente ela muda todas as páginas deixando à vista cenas medievais onde o ser se apresenta na sua forma real, carnal e brutal.

A depressão é a doença moderna que mais se alastra atualmente, nunca se vendeu tantos antidepressivos, tudo pela cura de algo que não se consegue medir e assim Justine vai aumentando seu mal estar até sucumbir ao estado inevitável de impossibilidade de reação ao que a destrói. Sobre a exatidão, há no início a cena da limusine que não consegue fazer uma curva devido ao seu tamanho, na qual Justine ri como se já soubesse dessa falta de harmonia entre real e o fabricado.

Antes de abordar a segunda parte, “Claire”, é necessário falar sobre o impactante início do filme. Assim como em “Anticristo”, Lars Von Trier cria uma sucessão de cenas em câmara lenta onde a beleza estética é de uma grandiosidade inefável, tendo a música de Wagner como um elemento que eleva isso a uma experiência cinematográfica poucas vezes vista.

A segunda parte que trata de Claire, irmã de Justine, aparentemente parece desacelerar a sucessão de tensões emanadas em Justine. Claire é serena e sua vida segue os moldes de uma dona de casa que cuida muito bem de todos ao redor, inclusive de Justine, que passa a viver com ela após seu “surto”. Mas toda essa aparente serenidade se transmuta em desespero ante o iminente choque com o planeta Melancolia que se aproxima rapidamente em direção a terra. Aos poucos Claire se mostra tão descontrolada quanto Justine e até seu calculista marido perde o chão ante o inevitável.

Algumas informações colocadas ao longo do filme pelo diretor mostram essa necessidade de um refúgio em si mesmo ancorado na reflexão diante de questões colocadas como primordiais na sociedade atual. Um retorno à natureza humana e suas “primordiais necessidades reais”. Assim como o cavalo que Justine monta e não consegue atravessar a ponte pelo seu primitivo e inexplicável medo, o carrinho de golfe de Claire também não ultrapassa a mesma ponte...por falta de bateria!

Justine é a Ofélia existencial, que ao contrário da Shakesperiana, não se entrega ás águas turvas feitas pelos homens, mas sim ao planeta Melancolia que a invade e a ilumina com sua luz devastadora e mergulha em si, sem medo da profundidade. Diante do gigantesco e lindo planeta que se aproxima, Justine é a mais sensata de todos e aceita sua condição diante de algo tão grandioso, propõe um retorno a mais primitiva e natural relação com o outro. Uma volta ao primitivo ato humano de união com o outro baseado na segurança e amor. Justine não hesitou em mergulhar nas suas angústias existenciais, procurando “compreender-se” e isso trouxe a dor, mas também a verificação do que causava, trouxe-lhe respostas e compreensão do que a afligia. Ao contrário do que possa parecer, todo o peso do filme (e olha que ele pesa!) não é negativo, mas sim uma tentativa de lembrar o que realmente é relevante ao ser. Mas a questão é que Lars Von Trier percorre os caminhos menos óbvios da arte e ás vezes isso dói, mas ao mesmo tempo traz reflexão e uma provável cura ou ao menos a amenização dessa dor.

Ninil

Agora você sabe.

2011-08-14T12:40:00.005-03:00

Campo de refugiados de Ifo, Dadaab. Foto: Dai Kurokawa/EFE

Algumas pessoas nunca sentirão fome.
Elas jamais saberão sobre a dor do corpo ou sobre a humilhação de pedir por alimento.
Você não deveria culpá-las, afinal, elas não tem obrigação alguma de passar por isso... Sendo sincero, a verdade é que ninguém deveria conhecer essa sensação.
Essas pessoas não saberão o que é a fome, contudo, precisam entender que ela existe.

Precisam saber que todos os anos outras pessoas, iguais a elas, morrem por essa razão e que isso poderia ser evitado.

Algumas pessoas nunca compreenderão o que é a guerra.
Elas nunca abandonarão os corpos de seus amigos ou familiares entre os escombros de prédios bombardeados. Seus filhos não serão sequestrados e levados a força para participar de conflitos armados entre milícias, suas casas não serão queimadas.
Essas pessoas não terão seus pertences tomados, não se tornarão refugiados, contudo, precisam saber que a guerra existe e que outras pessoas, iguais a elas, irão sofrer por causa de conflitos, que parecem eternos mas que poderiam ser evitados.

Há décadas convivemos com essas cenas de fome, guerra e dor. Qualquer grupo social, espécie ou civilização que mantenha-se impassível diante de uma situação como essa, por tantos anos, não pode ter qualquer pretensão de se definir como algo bom.

Nós não somos bons.
Não seremos enquanto aceitarmos ou ignorarmos o que acontece com outras pessoas.
Não somos sequer justos e na maior parte do tempo somos pouco mais do que um grupo de animais egoístas e a parte mais cruel disso é que poderíamos ser melhores.

Deveríamos começar a perceber isso para tentar, ao menos, mudar.

Não tenho a pretensão de exigir que cada pessoa aja, mas, posso dizer que nós devemos desfazer as ilusões que nos rodeiam.

Não há mal
Que resista
Ao conhecimento.

...

Sobre borboletas e furações.

2011-08-08T22:01:00.005-03:00

art by ~chozi

Washington Messias aos vinte e sete anos teria se graduado em dois cursos diferentes fora do Brasil, aos trinta e cinco ele descobriria uma nova forma de fusão de energia a frio que, nos dois séculos seguintes, seria a base para o desenvolvimento de centenas de novas máquinas e veículos.

Um ano depois de sua descoberta ele seria indicado ao Nobel.

Seria..

Esqueça que lhe disse isso.

Cristina Marinez no ano de dois mil e trinta e dois se tornaria a primeira astronauta em Marte, graças a ela a missão enviada ao planeta vermelho conseguiria retornar em segurança, abrindo assim, uma nova era de viagens para a humanidade.

Infelizmente esse não é mais um futuro possível... Então vamos fingir que não lhe contei isso.

Mariano Madzimi, se formaria em biologia e medicina, durante quinze anos ele estudaria o código genético humano até compreender a exata função de cada mínima linha. Os primeiros resultados da sua pesquisa elevaram a média de vida para cento e sessenta anos. Um século depois, graças aos seus estudos, a morte por doença ou velhice seria um conceito ultrapassado.

Desconsidere essa informação... Não acontecerá.

Washington não chegou a completar três anos de idade, ele morreu por conta de uma infecção, mas não exclusivamente por ela, some a situação os fatores externos como o total e completo abandono social e médico em que sua família vivia.

Cristina não viveu além dos doze anos, ela foi uma vítima colateral durante um acidente entre um motorista bêbado e outros dois carros.

Mariano tinha onze anos quando foi levado à força de sua casa para fazer parte de uma milícia ou se preferir o termo, facção armada, uma, entre as dezenas de gangues armadas que infestavam seu país. A expectativa média de vida das crianças usadas como soldados nessas guerras é de no máximo dois anos, Mariano suportou onze meses.

Quando você escuta alguém dizer que as crianças são o futuro.

Compreenda.

Não trata-se de um exercício de discurso.

Na verdade é um fato lógico e simples.

Prático e direto.

Você é o presente.

Construíra parte do futuro, mas essencialmente, você é apenas o presente.

Seu futuro será dividido com outras pessoas.

Ele pertencerá e será criado por outras pessoas.

Em poucas palavras...

A sua vida está ligada a vida de outras pessoas.

Aceitar isso não deveria ser algo difícil para um animal social.

Então compreenda:

Outros vieram antes de você.

Outros virão depois de você.

Outros que serão igualmente únicos.

Supremos.

Fundamentais.

E insubstituíveis.

...

Megalomaniac

2011-08-05T20:04:00.002-03:00

...

Arte Instantânea

2011-07-30T23:32:00.001-03:00

...

Philippe Halsman, Rinocerontes, Gatos e Dali.

2011-07-18T12:26:00.000-03:00

art by Philippe Halsman.

...

1984

2011-07-16T16:18:00.000-03:00

art by ~datonel

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Alguns são mais iguais do que outros.

2011-07-16T15:56:00.000-03:00

art by ~Satansgoalie

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O Rappa - Minha Alma

2011-07-15T21:19:00.000-03:00

O Rappa - Minha Alma por wlinfor_1985 no Videolog.tv.

Zumbis.

2011-07-12T19:08:00.005-03:00

art by *bittersweetvenom

Os primeiros filmes sobre zumbis continham, nas suas entrelinhas, uma crítica ao modo como progressivamente a sociedade estava abrindo mão de seu livre arbítrio e de sua habilidade em questionar, refletir e pensar sobre suas ações.
A imagem conhecida de zumbis buscando desesperadamente os cérebros dos vivos, em outras palavras, era uma analogia a crescente massa de pessoas incapazes de pensar por si mesmas ou de guiar suas próprias vidas. Esses zumbis formavam um aglomerado, disforme e violento, de seres vazios que atacavam tudo a sua volta de modo quase parasitário.
Os vivos, nessa situação e em outra analogia, seriam os poucos indivíduos ainda capazes de atos teoricamente simples como pensar e escolher.
Ações imperdoáveis e altamente arriscadas dentro desse contexto.

Exposta a origem desses termos e as ideias por trás deles torna-se um pouco mais fácil encontrar seus ecos naquilo que chamamos de real.
Permita-me explicar.
Na cidade de São Paulo, existe uma região chamada de cracolândia, ela fica bem no centro antigo entre prédios e grandes avenidas. Tornou-se comum, até certo ponto, tecer uma ligação entre a imagem esquelética, esfarrapada, violenta e surreal das centenas de viciados e a figura dos zumbis. O termo “Zumbis da Cracolândia” pode até ser descrito como popular, uma designação que tinha por objetivo atestar que a venenosa droga teria tomado deles a humanidade, liberdade e seus pensamentos.

Ok.
Então que tal nós ampliarmos isso?
Já que pretendemos ser sinceros em nossos julgamentos sobre o estado,vida e realidade de outras pessoas que tal aumentarmos nosso campo de visão. Afinal ao falarmos sobre um determinado assunto é importante compreender tudo o que cerca o tema. Os detalhes, os motivos pouco evidentes e encontrar, na soma disso, as razões que dão origem a um fato.

Sabe... O conceito mencionado de zumbis é incrível e assustadoramente elástico.
Isso significa que ele, embora seja mais evidente ao ser aplicado sobre pessoas que não tem quase nada a perder vagando como fantasmas de olhos apagados por ruas sujas, também pode ser utilizado para outras situações e para outros grupos. Essa fluência, de um caso para outro, é o que indica que o termo zumbi não está restrito a um único contexto.

Afinal você realmente acha que continua pensando quando passa indiferente por essas pessoas? Sim, aquelas pessoas que, pouco antes, eram definidas como zumbis.
Acha que está longe de ser um morto vivo quando coloca seus fones para não ouvir mais todas as vozes, súplicas e sons que rodeiam você no ônibus, metrô e ruas lotadas.
Você acredita mesmo que é diferente deles apenas porque usa roupas melhores ou drogas mais caras?
Acha que continua pensando quando se afoga em todas as possíveis formas de diversão para nunca ter que refletir ou questionar algo ou a si mesmo.
Acha que continua pensando quando começa a dizer que “alguém” deveria fazer algo sobre esses problemas... “alguém” que, claro, não seja você.

Desculpe mas, de um zumbi para outro...
Talvez o primeiro passo para acordar seja você perceber que também está dormindo.

...

Gotan Project Epoca

2011-07-06T20:56:00.000-03:00

...

Elvis Presley - Trouble/Guitar Man

2011-07-04T21:39:00.002-03:00

...

Remember, remember, the 5th of November.

2011-07-04T00:43:00.000-03:00

...

O estado ilusório.

2011-07-02T13:55:00.004-03:00

Um estado pode ser mantido por atos ou fé.

Quando por ato, ele apoia-se e existe em objetos concretos, possui marcos, referências e parâmetros tangíveis e, mesmo os pontos subjetivos, estarão tão claros e perceptíveis que serão sentidos em toda construção da sociedade, ela irá, a cada dia, refletir a soma desses atos.

Nesse estado, mantido por atos, você poderá tocar as escolas. Saberá que elas existem e que há pessoas dentro delas. Pessoas que foram treinadas e preparadas para ensinar e pessoas que serão protegidas e incentivadas a aprender. A cada palavra, a cada pergunta feita pela sociedade, a cada questionamento público você poderá sentir os efeitos desse ato.

Nesse estado, haverá um sistema de saúde e você poderá tocar os hospitais. Saberá que eles existem e que há pessoas dentro deles, dispostas a cuidar, de modo preventivo ou efetivo, de sua saúde. Porque esse será um direito seu e não um gesto de caridade ou um favor. Nesse estado você saberá que tem as mesmas chances de cura de outras pessoas, independente da sua profissão, do dinheiro que possui ou posição social. A cada vida preservada você poderá sentir os efeitos desse ato.

Nesse estado, você terá leis e o povo terá representantes eleitos que serão a personificação de seus anseios e esperanças. O povo encontrará sua voz nessas pessoas e, caberá a elas, compartilhar, questionar e discutir o ideário comum e sempre, a cada dia, considerar o que é melhor para a nação que representam e da qual fazem parte. Não o melhor para eles próprios, não o que é mais conveniente e cômodo. Não o que é mais lucrativo, mas, o que é correto, o que deve ser feito.
Cada um deles compartilhará suas escolhas e decisões, não para ser reeleito no ano seguinte, mas sim, para garantir que nos próximos cinquenta ou cem anos haja evolução.

Esse é o estado mantido por atos.
A força dele não está em suas concepções teóricas, legislativas, jurídicas ou militares.
Seu poder está em ser real.

O outro estado é o estado mantido por fé.
Onde você acredita que um dia todas as pessoas tenham acesso a educação.
Onde você espera que, em algum momento, as pessoas parem de morrer por causa da ausência de atendimento médico e cuidados básicos com a saúde.
Onde você sonha com um futuro no qual, as pessoas que formam as instituições e o governo, percebam que não são melhores do que o povo, que na verdade, elas existem para servir o povo e zelar pelo bem estar deste.

Esse é o estado mantido por fé.
A força dele não está apenas no egoísmo desesperado e primitivo, na vaidade ou falta de ética.
Seu poder está em ser somente uma ideia.
Confortável, estagnada e falsa.
E não exigir atos.

Seu poder
Está em ser
Somente
Uma ilusão.

...

Allāt, Aldebaran, Anjos e Vodka.

2011-07-01T00:44:00.007-03:00

art by H-Minus
www.wix.com/hminus/h-leria2

Eu odeio minha profissão.
Não sempre, mas com alguma frequência... Especialmente agora.
Desculpe dizer isso, mas é a verdade. Eu odeio.
Deveria ter sido um mensageiro, eu não me importaria em levar e trazer recados, ou quem sabe causar visões, não me incomodaria de sussurrar presságios. Há afinal alguma dignidade objetiva em ter os mesmos poderes alucinógenos de uma boa vodka.
Até sei que há trabalho pior, como reduzir uma cidade inteira a sal ou servir de instrumento para a ira divina, mas a despeito disso e em virtude de todas as possibilidades, odeio o meu estado atual.
Não sempre.
Só agora.

Enquanto a observo.
Gosto do seu nome, embora o pronuncie pouco, como se ao não nomeá-la, pudesse preservá-la do mal. Estamos em julho. Será um mês frio.
Essa é a época do ano em que as pessoas normalmente percebem que há algo errado em suas vidas e tentam mudar. Não sei se é nisso que ela pensa, de qualquer forma, é raro vê-la sozinha e quieta. Ela evita o silêncio, como eu evito o pecado, porque ele a faz parar e pensar sobre si.

Quando se faz calada e olha para o espaço entre seus músculos e pensamentos, ela não vê só o conjunto de fatos que formaram uma garota com seus vinte e poucos anos, ela vê, infelizmente e como cada pessoa que já viveu nessa terra, um abismo intransponível de profundidade assustadora.
Haveria, sem dúvida, mais paz no coração de um tornado, por isso o som e a fúria sempre parecem melhores escolhas. Seu normal é existir em uma espiral de vozes, intenções, músicas e palavras. Uma miríade de sensações e objetos atraídos, quem sabe, por sua gravidade irresistível.

Não culpe-se caso não compreenda isso ou se não conseguir sentir a presença elétrica e maciça dela.
Você não teria como saber.
Você não a vê.
Não foi ainda capturado por seus olhos castanhos e não ouviu ainda a respiração baixa.
Não sentiu o tempo manter-se estático quando ela ri.
Nem pode presumir o que é ver o mundo através dos cabelos curtos e claros, quando o rosto dela está bem próximo do seu e ela olha-o atentamente, esperando ansiosa que você faça-a ver algum sentido na coleção de erros que chamamos de vida.

Não diga-me que compreende. Porque você não está aqui guardando seus passos.
Não diga-me que sabe. Porque mesmo depois do que mencionei, ainda há tudo aquilo que você não conseguiria perceber de imediato. Os segredos abaixo da pele tatuada.
Existe a solidão por enxergar-se como a última remanescente de sua própria espécie.
A incondicionalidade em cada um dos pequenos e singulares detalhes que fazem-na única.
Sabe... Eu odeio meu trabalho.
Não sempre.
Só agora.

Ao vê-la assim. Dividida entre a mágoa e perplexidade.
Eu gostaria de dizer a ela que tudo ficará bem, que esse vazio insustentável irá se dissipar.
Amanhã será um dia melhor.
Tudo ficará bem.

São vinte e três horas, ela não sente sono algum.
O quarto está organizado mas parece totalmente fora de lugar, deslocado.
Reflete uma parte da sua vida.

Tento, inutilmente, estabelecer por qual razão a espécie dela é tão sensível a solidão.
Por que eles sentem isso?
Por que ela sente?

Ela é tudo, é um universo em sua completude.

Guarda em si todas as respostas para as mais essenciais perguntas e, mesmo assim, ela trocaria cada fração desse conhecimento e imensidão para deixar de ser tudo...

E tornar-se parte de outra pessoa.
Que a completasse e conferisse-lhe um sentido.
Alguém para acompanhá-la nos dias bons.
E amá-la nos ruins.

“Coloque alguma música por favor.” Eu digo enquanto caminho para a janela do quarto.

Ela não me escuta, mas escolhe uma e deixa para tocar repetidas vezes.
“...I've been the girl with her skirt pulled high
Been the outcast never running with mascara eyes
I see the world as a candy store
With a cigarette smile saying things you can't ignore...”

Ela acende um cigarro. “Você deveria parar...” Eu digo enquanto olho para a cidade.

Ela não me escuta.

...

Universal

2011-06-27T14:34:00.003-03:00

...

All-Star Superman

2011-06-27T12:41:00.000-03:00

storie by Grant Morrison
art by Frank Quitely

...

A força da Vida.

2011-06-25T23:30:00.000-03:00

art by Will Eisner

...

Lenine Paciência

2011-06-24T19:09:00.000-03:00

Seu Jorge Tive Razão

2011-06-24T14:01:00.000-03:00

Quanto os professores fazem.

2011-06-23T14:58:00.000-03:00

Salamandra

2011-06-22T12:46:00.007-03:00

photo Ligaliterária

Daqui até o primeiro passo no palco são dez minutos.

Ele desce dos ombros dela e permanece na coxia, não se atreve a acompanhá-la. Muito antes, quando o teatro está vazio, ou muito depois, quando as coisas precisam ser limpas, não há problema, mas nunca agora nas proximidades do ato.
Nunca.

Não é seu território, ele conhece seu lugar e é aqui nos bastidores, longe de toda aquela claridade que só uma boa verdade é capaz de gerar.
Ele sabe que o palco é um tipo de campo santo alimentado pela presença da plateia e por seu conceito coletivo de realidade.

É essa percepção de limite, inerente a espécie, que torna pentagramas, imagens santas, solos sagrados e riscos de giz tão efetivos contra eles, simplesmente porque demônios não tentam jogar sem ter uma vantagem explícita.

Seu nome é Histiel e isso o prende.
Ele é pequeno, sutil e discreto mas não é baixo ou ínfimo, ao contrário, é tão grande quanto uma ideia ao se formar e duas vezes mais perigoso.

Não há a necessidade de ser alto como uma árvore se você for afiado feito um espinho.
Histiel irá esperar a garota voltar da apresentação, pacientemente, e nesse meio tempo cuidará da alma que ela deixou para trás, não por conta da existência de algum pacto ou contrato, mas porque, ao subir no palco, ela abandonou sua própria essência para tornar-se plena e isso é algo que vale a pena ver.

Ela é uma atriz.
Não tem um nome ou quaisquer outras marcas visíveis, permanentes ou constantes que possam prendê-la. Ao menos, não enquanto estiver ali.

Ela é diferente dele, especialmente por ter todas aquelas almas enquanto ele é o vazio.
Almas no plural, que vem e vão dentro dela.
Ampliando-se e resumindo-se feito ondas no mar.
Olhos castanhos claros e sombreados por azul em tons metálicos, hoje.
As belas pernas marcadas pelo vestido negro, hoje.
A voz cheia, firme e pausada, hoje.
Os lábios bem desenhados e o ar reverberando fogo, hoje.

Amanhã.
Ela será totalmente diferente, ainda que continue mesclada com cada uma das pessoas que formam o público dentro do teatro, ela será um mecanismo novo.
Vestida com outras máscaras e contendo centenas de outras vidas.

Os presentes hoje, diante dela nas fileiras de cadeiras, serão suas testemunhas, seus cúmplices de crimes e juízes em absolvições. Amanhã serão outros os incautos visitantes desse labirinto.

Ela será todos eles.
Ela será uma legião.
Isso intimida Histiel e coloca-o atrás dos refletores.
Quieto. Fascinado, assim como todos os outros espectadores e pecadores, pela possibilidade de provar outra vida. Sem culpas.
Sem arrependimentos ou medidas.
Principalmente, sem vazio.

Durante a próxima hora ele existirá como uma parte dela.
Em cada frase e gesto.
Será fabuloso para o pequeno demônio.
Vê-la deixar de ser uma.
Para tornar-se todos.

Será fabuloso.
Deixar de ser ele.
Para novamente.
Ser humano.

...

Céu Grains de Beaute

2011-06-21T23:26:00.000-03:00

Elis - Folhas Secas

2011-06-21T20:27:00.000-03:00

Cássia Eller - Nós

2011-06-21T19:40:00.000-03:00

2010

2011-06-20T19:22:00.002-03:00

Tonight, a comedian died in New York.

2011-06-20T19:16:00.000-03:00

Caos A2

2011-06-20T01:42:00.001-03:00

art ~jbarnett54

...

O elevador indica o centésimo segundo andar como a última parada.

Daqui a cidade inteira parece um único organismo, mecânico e fluído.

Sinto o vento do inverno passar por meu rosto e cabelos enquanto caminho até as grades do mirante. São mais baixas do que eu esperava, tudo é muito baixo quando se está tão alto.

Há um evidente caos na miríade de luzes noturnas e é impossível não pensar que se estivesse mais alto todas essas luzes seriam ainda mais parecidas com o próprio céu. Esse caos todo de luzes, intenções e movimento parece vivo.

Sou hipnotizada por ele.

Por suas setas venenosas.

Soltas em direções divergentes e opostas.

Fascinada pelo seu propósito implícito e método obscuro.

Ao mesmo tempo em que não permito sua entrada, ele me faz refém.

Eu sinto suas mãos travando meus pulsos, sinto a pressão da boca em minha nuca, mas não é o toque que me prende nem a força evidente.

É a respiração.

Construída à imagem e semelhança de um rosnado baixo, constante.

Uma vibração lenta e subsônica.

Não são os dentes, são as palavras que passam por eles que me contém.

Compreendo a existência desse caos dentro de mim, tão pactual como o sangue que teima em correr e esvair.

Deixo-me encantar. Permito sua proliferação e influência.

Deixo-me levar.

Como uma dança etérea em moto perpétuo.

Sem passos, sem compasso.

Giros e piruetas atrasados.

E a nada me atento. Não há falha ou erro. Só o movimento.

Permaneço capturada na teia de possíveis infelicidades e venturas.

É tão linda a visão daqui.

É tudo tão absurdamente sem sentido e lindo!

Respiro o ar de uma metrópole em polvorosa.

O doce aroma do imprevisível.

Doce, sensual, torpe. Que faz cada célula fervilhar. Pulsar. Tudo pulsa.

Sobre veios de avenidas, ruas e desvios, vem a lava que tudo leva.

O mal estar bêbado, a efervescência de neon, a névoa química.

É uma vórtice de sensações sinestésicas alheias.

Falanges que sobrevoam as mentes. Essa é a voz do caos. Mútua. Compartilhada.

Trombetas que demonstram o mal.

Sonoro e entregue.

Esse é o timbre do caos.

Deito desnuda com ele. Beijo o indecifrável que ele é.

Amo uma legião e sinto somente o gosto de uma boca.

São pernas e dorsos numa figura mítica.

Gozo e dor entrelaçados.

E os deuses olham para mim.

E veem meu desdém, meus olhos baixos e meu desinteresse pelo eterno imutável.

Só olho para ele.

Ele me possui, me encerra e explica.

Caoticamente sua.

Calmamente minha.

Calma.

Mente.

Minha.

...

Nannda Silvestre & Moacir Novaes

...

As incríveis previsões do Doutor Mentor.

2011-06-18T13:46:00.006-03:00

art by Escher

No próximo ano prevejo uma empolgante reportagem sobre quais alimentos são mais ou menos calóricos. Quais os benefícios do chocolate.

Mas a fome, aquela que também se repete ano após ano, será pouco mencionada.

Prevejo um crime brutal que irá atrair olhos, voz e tempo de todas as mídias. Aglomerando-se ao redor do ato como abutres ao redor dos fatos.
Porém a violência constante, intrínseca, aceita como inerente ao cotidiano, será veladamente ignorada.

Sinto a formação de escândalos. Improbidade administrativa, corrupção e comissões parlamentares.
A discussão sobre o que é ética e porque esquecemos intencionalmente seu significado ficará para o próximo ano, em algum dia ainda não definido.

Vejo guerras, massacres, genocídios, combates civis, tomadas de governo, execuções.
Não será dito que isso ocorre dia após dia, semana após semana, mês após mês, ano após ano, década após década, século após século...

Posso antever debates acalorados sobre os efeitos nocivos do homem contra o meio ambiente.
E mais um século de comodidade até que a extinção de tudo o que não seja humano encerre as disputas, simplesmente não haverá nada mais para ser ameaçado.

Consigo sentir a aproximação de flagrantes desrespeitos ao mínimos direitos sociais, com hospitais lotados, cenas chocantes de doentes espalhados pelo chão e senhoras resignadas em imensas filas.
Não tem uma sensação de déjà vu com isso? Uma que se repete nos últimos quarenta anos.

Não há grande mágica ou desconhecido em meus poderes de clarividência.
Na verdade, deveria agradecer a cada pessoa por permitir a previsibilidade e continuidade.

Todos os anos digo as mesmas coisas.
As mesmas previsões sobre um passado que insiste em voltar como presente e anunciar-se como futuro.

Todos os anos elas se confirmam.

A parte realmente incrível.
Não é saber o que irá acontecer.
É aceitar isso.

art by ~Planetspectra

...

Hamal, Arietis, Livros e Cerveja.

2011-06-18T12:47:00.001-03:00

art by ~Colourcatcher

Ele odeia tudo isso.

Muito. Especialmente a parte que se refere ao tudo.

Não é nada pessoal.

É só pelo prazer.

De sentir e opor.

Ele não precisa de um nome, é um personagem comum, que passa por entre outras histórias sem ser notado. O tipo que você logo esquece.

Gosta de sentar-se na ponta da mesa e, a despeito da afirmação, demonstra pouca vocação para protagonista. Não trata-se de falta de talento, se quiser testá-lo, ele tomará mais um gole da cerveja amarga e quente, permanecerá quieto, olhando para você tentando compreender o motivo do interesse. Sem dúvida se concentrará na música antes de responder, Nina Simone - Don' t Let Me Be Misunderstood, então irá sorrir com o canto da boca e voltará para a cerveja, vai bebê-la e engolir a seco todo o conhecimento que ele tem proveniente de fontes estranhas, cultas, superficiais ou aleatórias, para soltar algumas palavras tão estúpidas que todos, até mesmo você, irão rir e esquecer qual assunto era tratado inicialmente.

Manter-se abaixo e longe dos holofotes, é uma escolha consciente.

Ficar à margem para ter uma vista privilegiada de todos os gestos e conversas.

Não é difícil ler outras pessoas, embora tentem, elas não se diferem de livros.

Você tem as lógicas e graduais como os tomos didáticos. Há os romances bons, outros que são rasos. Os poemas que vivem intensamente mas por pouco tempo.

As odisseias sempre improváveis. As biografias, ironicamente, tão focadas em nelas mesmas.

Embora não seja possível julgar pela capa, há algumas que desenvolvem o que ele chama de pele de crocodilo e isso torna-se evidente antes das primeiras páginas, é uma sensação parecida com manusear um objeto antigo.

Algo áspero que você pode sentir com a ponta dos dedos.

Essas pessoas são diferentes, você não consegue magoá-las, ofendê-las, alterá-las nem enxergá-las totalmente. Você olha e não consegue ver o que realmente pensam, se pensam ou se continuam ali com você. Talvez já tenham vivido algum evento, ou eventos, que as deixaram insensíveis ou, quem sabe, não tenham passado por nada e exatamente por isso não sabem sentir.

São criaturas muito fáceis de lidar, visto que não se preocupam em falar sobre si mesmas tornam-se agradáveis por saber como escutar em silêncio.

O problema é que elas desenvolvem um ponto de quebra desconhecido, um caráter instável que pode entrar em colapso por alguma frase simples e não intencional, ligada ao seu trabalho, dieta, amigos, lugares que visitou, cores favoritas... Basta uma palavra errada e você transforma essas pessoas no crocodilo do qual elas um dia roubaram a pele e nem há como julgá-las ou condená-las.

Como um provérbio do Quênia diz:

“Você é que deveria ter visto o crocodilo e não culpá-lo por ele ver você.”

Sobrevivência é uma boa razão para manter distância segura do fluxo principal e continuar nas bordas, entre as fases e vidas de outras pessoas, entregando suas deixas, permitindo assim, que elas se tornem o que ele não é.

Não ser é o seu estado natural da matéria.

Não estar torna-o livre para ocupar seu lugar preferido e interpretar o papel que quiser.

Hoje é quinta-feira, abril e ele será um comediante. É uma de suas atuações mais frequentes, nos últimos anos a comédia tornou-se um vício para a humanidade.

Não importa a qual preço, tudo tem que estar bem e mais leve do que é.

Parece uma tarefa complexa mas não é, ao menos, não para ele.

Através de seus olhos a vida não passa de uma piada gigante.

Esmagado por um asteroide, sufocado por alguma tsunami ou incinerado por um vulcão, a vida é incrivelmente criativa em demonstrar que nada é imutável, seguro ou previsível e a arte da comédia está em sua imprevisibilidade, a qual, estamos todos subordinados.

Imagino se esse era o sentido de comédia de Dante.

Ele será apenas um comediante.

Vestirá o que as outras pessoas desejam ver.

Falará o que elas querem escutar.

Ouvirá o que elas acham que tem para dizer.

Irá alimentá-las com o que precisam.

Porque elas podem ser o que ele não é.

Podem ser boas.

Melhores.

Elas tem essa chance.

Tenho em mente que ele sente prazer em fazer outra pessoa acreditar naquilo que demonstra como verdadeiro. Parece demoníaco, não? Mas é extremamente humano.

Algumas pessoas podem tomar isso como dissimulação, falsidade ou até mesmo desonestidade.

Não acredito que ele vá se desculpar.

Nunca pede desculpas e aconselha a nunca se desculpar por aquilo que uma pessoa é.

O garçom serve outra cerveja e a coloca na mesa sem sequer notar quem irá tomá-la.

Ele observa o amargo no copo e espera aquele líquido esquentar.

Parado, absolutamente imóvel... com a boca aberta aguarda pacientemente os pequenos pássaros saltarem de sua língua e limparem as fileiras de dentes brancos, afiados e estáticos.

A noite vai ser divertida.

Para ele.

...
Danilo Lodi.

UP

2011-06-18T11:53:00.002-03:00

My heart is black and my body is blue.

2011-06-17T15:09:00.003-03:00

Gilberto Gil - Lamento Sertanejo

2011-06-16T17:32:00.000-03:00

Tempestade de Areia

2011-06-14T20:23:00.000-03:00

Photo Steve McCurry

Zing Boom Day!

2011-06-12T21:40:00.002-03:00

Radiohead Buster Keaton style

2011-06-12T18:34:00.000-03:00

Ardente

2011-06-09T17:14:00.004-03:00

art by *KeswickPinhead

Me desculpe.
Eu não posso mais levar você comigo.

Sinceramente não acho que exista uma forma rápida ou certa de se dizer isso.
Espero apenas não me perder ao começar a falar.
Pretendo ser breve e, se possível, pontual porque a questão já está terminada.

Textos assim tem o vício de ser longos.
Cartas de amor ou que possuem dentro de si muitos sentimentos tem o hábito de rodar e rodar.
Como moinhos parados.
Tornam-se palavras aprisionadas, pessoais demais, quase incompreensíveis a qualquer outra pessoa.
Você ainda entende o que digo?
Isso vai durar pouco.
Não porque é pouco o que sinto.
Mas porque é tanto.

Me perdoe.
Existem milhares de formas para chegar a este ponto.
Mas escolhi a mais simples.
Peço somente que me perdoe.
Eu não posso mais levar você comigo.

Eu precisava de mais tempo para dizer o quanto ainda sinto sua falta, precisava de todas essas linhas.
E de todas as páginas em branco.
Seria necessário ter todas as palavras que ainda não foram ditas.
Para conseguir expressar com alguma correção como ainda sinto sua ausência.

Determinadas coisas durante esses anos, desde que você morreu, mudaram muito, outras continuam como foram deixadas. Eu escrevo muito pouco agora, mas ainda escrevo.
Não desenho mais...Sei que você odiaria isso, mas durante um bom tempo eu me tornei incapaz de sentir... Fato que me impedia de criar.
Deveria ter guardado comigo o desenho que fiz de você. Não tenho nenhuma foto sua, talvez por isso, procure lembrar de você todos os dias, para ter certeza que não vou esquecer.
Será que com o tempo as pessoas se esquecem totalmente de um rosto, da cor dos olhos, cabelos e fica só a lembrança do sentimento?

Não queria perder isso...
Lembro como você sempre completava meus pensamentos e como me surpreendia.
Como me fazia rir. Eu nunca mais ri daquele jeito.
Lembro de todos esses sentimentos soltos e comuns.
Nunca mais fui surpreendido. Para ser exato, não me deixei mais ser surpreendido.
As vezes, quando estou andando na rua, tenho certeza que você não me reconheceria.
Eu me tornei pessoas diferentes durante esses anos e nem todas elas foram boas. Me perdoe sim... Foi necessário, eu tento com frequência me convencer disso.
A única constante durante esse tempo era sua presença e o fato de não precisar mais sentir.
Eu me fechei dentro de paredes insondáveis a fim de manter guardado o pouco que tinha sobrado de mim depois que você morreu.
Percebi que tinha medo de perder esse pouco, como se ao perdê-lo você fosse apagada.
Um medo egoísta, pensando em mim... Medo de amar e viver o inferno outra vez.
De perder o controle sobre a vida, de aceitar o imponderável.
Eu fechei todos os acessos até ser impenetrável.
Tinha alguma esperança de morrer assim. Afogado. Consumido. Não deixaria mais nada sair de mim, até que esse mar de sentimentos acumulados começasse a me devorar por dentro.
Me perdoe. Eu não tinha mais você... Me desculpe, porque sem sua presença eu não era mais capaz de parar ou seguir. Sem você não havia porque voltar.
Ninguém para me educar ou deter.

Eu deveria ter morrido na mesma época. Deveria ter parado.
Senti certa culpa por continuar vivo.
Eu deveria ter cuidado de você. Como disse que sempre faria.
Engraçado como ainda penso nisso e como me sinto constantemente responsável por proteger as pessoas que gosto.
Escrever as histórias delas para garantir finais felizes. Diferentes do meu. Mas essas outras histórias, não são nem serão minhas.
Por isso queria pedir que me desculpe, porque pretendo agora escrever a minha vida.

Sei que ela pode acabar subitamente na vírgula seguinte, eu sei disso. Mas por enquanto ela não terminou e eu quero continuar.
Me tornei algo difícil de ser amado e nem mesmo procuro isso agora...
Dizem que quando você prova o céu tudo na terra perde um pouco do gosto.
É errado pensar assim, eu sei. Mas é como sinto.
Vou tentar mudar isso, tudo bem?
Você não gostaria desse vazio. Eu estarei bem, vai ficar tudo bem.
Isso me dará tempo para escrever mais, desenhar mais e sentir mais.

Você conseguia entender as pessoas melhor do que eu. Sentia o que elas eram.
Uma vez escrevi... "Então sinta o que sou, sem você sou palavras condenadas ao segredo. Sou uma poesia que nunca será recitada." Eu vou tentar mudar isso Carol.
Sinto falta de falar seu nome em voz alta.

Eu sempre amarei você.
Precisava de mais tempo para dizer que uma parte de você sempre estará comigo.
Sempre vou amá-la. Porque aprendi o sentido dessa palavra com você.
Sempre.
Carol.
Me perdoe...
Por ter demorado tanto e por ter me perdido em algum ponto do caminho. Me perdoe por não ser mais a pessoa que você amava. Por ter abandonado tanto.

Quando comecei a escrever esse texto eu havia dito
"Me desculpe.
Eu não posso mais levar você comigo."

Mas eu estava errado Carol, você sempre vai estar comigo.
Na verdade, eu é que não vou estar mais aí com você, eu não vou estar mais nesse passado Carol. Eu vou precisar ir embora.
Não tenho mais como continuar morto, preso nesses dias.
Eu fiquei mais do que poderia.
Preciso ir embora agora.

Hoje é um dia de outono.
Estamos em Abril, desde manhã o vento do outono passa por mim. Os meses frios continuam sendo meus favoritos. Foi quando nos conhecemos.
É um dia bonito Carol.
Eu amo você muito.

...

Jascha Heifetz Paganini Caprice No. 24

2011-06-09T12:59:00.000-03:00

Sai que é sua Nietzsche!!!

2011-06-07T22:56:00.000-03:00

Nando Reis - Mantra

2011-06-07T13:55:00.002-03:00

Madeleine Peyroux - Between The Bars

2011-06-06T11:19:00.000-03:00

Flor Fantasma

2011-06-06T10:36:00.004-03:00

Ela ainda está acordada?

Pensando sobre o que deixou de ser.
Procurando em todos os lugares.
Por coisas que nem notou perder.

Ela ainda está por aqui?
Sentindo-se tão longe e diluída.

Andando para todos esses lugares.
Sem tempo para ser contida.

Há um magnetismo indivisível nesse exato momento.
Em torno dela e não me refiro.

Ao elegante e evidente arranjo.
Entre o seu corpo.
Realidade.
E tempo.

Falo de algo infiltrado.

Depois da camada macia de pele.
Sob o vazio e entre a completude.
Sobre os conceitos e no interior do pensamento.

Possível.

Enquanto ela move-se entre as pessoas.

Inconsciente.

Dos fatos e efeitos.

Em sua passagem.
Como uma estrela de gravidade absoluta.
Desatenta.
Aos olhares que atrai.

Inconstante.

Sem saber exatamente se ocupa o espaço de diva ou de eclipse.

Sem escolher entre permanecer ou ser ausente.
Sem dizer se ama ou é amada.
Nesse paradoxo descansa.
Toda a possível tristeza.
E o silêncio.
Não é fácil viver insatisfeita como brisa, e ao mesmo tempo, incompleta como tempestade.

Aqueles que estão próximos observam essa dualidade.

Tentando, inutilmente, decifrá-la.
Como se ela estivesse além da linha conhecida dos eventos.
Incompreensível.
Intocável.
Impossível.
Removê-la desse espectro.
Imprevisível e intolerável.
Eles tentam viver sua vida, decidir suas coisas, dizer por qual caminho ela deve ir.
Escolhendo por ela.
Sem pensar se é isso o que ela deseja.

Presumindo conhecê-la.
Assumindo protegê-la.
Desejando torná-la.
Constante.

Sem saber exatamente se ocupa o espaço de diva ou de eclipse.

Sem escolher entre permanecer ou ser ausente.
Sem dizer se ama ou é amada.

Ela ainda está acordada?

Pensando sobre o que deixou de ser.
Procurando em todos os lugares.
Por coisas que nem notou perder.

Ela ainda está por aqui?
Sentindo-se tão longe e diluída.
Andando para todos esses lugares.
Sem tempo para ser mantida.

In.

Constante.
Dúvida.

Moacir Novaes

Do the evolution

2011-06-02T22:45:00.000-03:00

Cartola - Preciso me Encontrar

2011-06-02T16:16:00.000-03:00

U2 - I Still Haven't Found.. + New Voices of Freedom choir

2011-06-02T15:44:00.000-03:00

Castor, Pollux, Mekbuda e Cigarros.

2011-06-01T14:06:00.005-03:00

Esse é o meio do segundo maço.
Aceita um?
Eu conheço os malefícios, sei que isso vai acabar comigo um dia, mas não agora.
Então não faz diferença.
Além disso não vivo no meio da floresta, estou no maldito coração de uma cidade enorme cheia de fumaça, por isso, eu e os não fumantes podemos até não andar com fósforos nos bolsos mas sempre estamos com um cigarro na boca. Gosto dos meus vícios. São meus.
Não é o gosto da combinação química suja.
Não é a dependência do material entre os lábios.
Sou eu.

É o ato em si.
A reconfortante certeza que há um final para tudo e que esse fim irá levar-me para minha redenção.
Nesse intervalo, sem noção do custo, espero pelo dia de ser cobrado.
Sem medo e, se possível, aumentando minhas dívidas. Meus pecados.
Sem segredos.
Sou eu.

É o ato em si.
Talvez não haja depois para se arrepender.
Talvez não haja nada, nem culpa.
Talvez ninguém apareça. Jã são dez horas.
O copo de Yamazaki 1984 entre minhas mãos é o meu presente de aniversário, a terceira dose da noite. Não é o gosto da delicada combinação entre baunilha e canela.
Não é a sensação de ver o mundo através de um véu gelado e indolor.
Sou eu.
É o ato em si.
É saber que da vida não se carrega o sabor das coisas.

Já são mais de dez horas, não achava que alguém fosse aparecer.
O salão do hotel está vazio, esses meses no meio do ano são sempre frios e quietos como fantasmas, fazem você pensar no que é e em como poderia ser.
Lá fora há algumas pessoas sozinhas e todos parecem tão iguais a qualquer um que já tenha conhecido, conversado ou visto na Barclay street, Chanoinesse, Augusta ou Plaza de Bolívar.
O gosto do cigarro é similar em todos esses lugares, assim como do whisky.
O gosto das pessoas é igual.
Suas bocas tem as mesmas necessidades, embora se movam com línguas diferentes, e depois que se aprende seu ritmo tudo flutua sobre uma idêntica gravidade opaca.
Envelhecer não deveria deixar minha alma amarga.

Hoje é meu aniversário.
Envelhecer, por si, não torna alguém melhor.
Continuo sendo o que sempre fui e única diferença palpável é que tenho consciência sobre isso.
Em poucas palavras:
Com a idade você não deixa de ser um filho da puta... Só passa a escolher as ocasiões para sê-lo.
São dez e meia.
O segundo maço está acabando, mais três apenas.
Father, son and the holy ghost.
Penso nos meus amigos.
E em quem já se foi.
E não é a falta deles que me incomoda.
Sou eu.

É o ato em si.

A grande onda de Kanagawa.

2011-05-30T17:22:00.004-03:00

Katsushika Hokusai

Gil Scott-Heron - Me And The Devil

2011-05-28T18:15:00.000-03:00

walking side by side

Leia

2011-05-27T17:51:00.005-03:00

Charlie Parker & Dizzy Gillespie - Hot House (1952)

2011-05-27T17:34:00.000-03:00

Chuck Berry Route 66

2011-05-27T17:24:00.000-03:00

Dual

2011-05-26T17:45:00.002-03:00

art by ~Norudos

Eu não estou só.
Em mim sempre há a ira personificada e o amor diluído.
Duas partes perfeitamente riscadas.
Divididas e marcadas.

Eu não sou único.
Não existo como fato isolado.
Fenômeno inexplicável.
Invisível no metro entre as linhas e o ato.
Criado a partir de um vazio inadequado.

Eu sei.
O que não sou.
Eu sei.
Onde não estou.

E não muito além disso.

Angels in America

2011-05-26T14:20:00.000-03:00

In the name of the father.

2011-05-26T14:14:00.000-03:00

Mika

2011-05-25T22:08:00.005-03:00

art by ~aROCKchick

Senhor Mika... O senhor está me ouvindo?
Senhor Mika?

Diz o rapaz atrás do balcão e ele está correto, não estou prestando atenção, como sempre estou oscilando entre outros fatos e não no presente.
Olho na direção dele e digo, mesmo sem estar a par dos últimos trinta segundos de conversa, que sim, quero as duas garrafas de vodka.
Gosto desse nome e do seu som, são letras secas que sugerem a sede. A palavra deriva de “voda”, que é água em russo, foi Mendeleev que descobriu a porcentagem correta da mistura entre a água e o destilado alcoólico.

Pra mim é difícil saber, entre ele ou Kalachnicov, quem teria afinal contribuído de forma mais útil e significativa para com a humanidade.
Escolho uma Grey Goose e uma Chopin nas prateleiras, me senti tentado a comprar a Crystal Skull, mas já bebi nesse tipo de recipiente, não seria exatamente uma experiência nova.
Pago pela bebida e saio.
As ruas estão vazias.

Minha cidade tem doze milhões de habitantes, a essa hora apenas uma fração desse número total está acordada, é isso que torna minha caminhada algo suportável. As luzes de neon dos bares e lojas vão diminuindo conforme me afasto das grandes avenidas e sigo pelas ruas paralelas até meu apartamento, ele fica em um ponto pouco movimentado não muito longe daqui.
Desde a primeira vez que vi a luz colorida e aveludada de uma lâmpada de neon imaginei que o inferno deveria ser infestado delas, do primeiro ao último círculo.
Essa palavra neon vem do grego, significa “novo”. Como deve ter notado, tenho certo fascínio por palavras que nomeiam objetos... Elas preenchem eles de significado.
É impressionante imaginar que uma espécie que é capaz de criar tantos sinais e luz ainda esteja presa aos padrões de dia e noite. Se tudo fosse diferente, as pessoas estariam aqui vivendo suas vidas ao invés de se esconderem em cavernas de cimento e vidro.
Eu não compreendo porque eles preferem usar a noite somente para dormir, como se fosse errado continuar dentro dela, possivelmente esse é um resquício primitivo da dependência do Sol ou do medo que um dia sentiram dos grandes predadores noturnos.
Esse medo levou a humanidade a única resposta diplomática que ela compreende: extinção.
O smilodon ou tigre dentes de sabre foi uma dessas vítimas, era um animal fascinante, dois metros e meia tonelada de músculos, eu lembro de coisas como o som deles e a forma como eram velozes e brutalmente precisos. Eles eram uma boa razão para se temer a noite, muito mais assustadores do que o rapaz que está caminhando na minha direção.
Ele deve ter uns vinte anos, não consigo ver seu rosto por causa do capuz da blusa vermelha e desbotada que ele usa, só consigo perceber que é garoto branco e esguio. Imagino que toda criatura viva conserva alguns instintos básicos de sobrevivência, essa base comum me diz que ele é uma potencial ameaça e que eu poderei ser atacado.
Não sinto realmente medo ao perceber isso, tão pouco, prazer.
Só consigo pensar que gosto da camisa que estou usando e que vai ser uma pena estragá-la.

Ele caminha na minha direção até barrar minha passagem e fala alguma coisa que não procuro realmente decifrar, é mais jovem do que pensei, dá para ver pelos ossos do rosto, também não age sob o efeito de nenhuma substância que eu conheça, ele está atento e completamente consciente. Isso é bom.

Ele fala mais alto, com um tom apressado.
Dentre os seis mil idiomas no mundo, algo próximo de mil tem alguma utilidade prática, são esses que eu domino. Não é um truque tão complexo quanto parece, já que conheci as línguas originais das quais esses idiomas derivam, e mesmo assim; mesmo sendo letrado em insultos de todos os países eu não faço a menor ideia do que o rapaz está tentando me dizer.
Sei somente que quer tomar algo meu e nesse ponto não é muito diferente de qualquer outro animal com o qual já me deparei.
Eu começo a sorrir, nem tanto pela situação em si, mas pelo desfecho inevitável. Conheço esse caminho, sei como isso vai terminar.
É o sorriso no canto da boca que finalmente o faz parar de falar comigo e agir.
Detesto o som de armas de fogo, nunca gostei do estampido sem classe e seco delas.
Em três disparos ele acerta duas vezes meu peito, o segundo tiro falha dentro da arma. Munição molhada ou velha eu presumo, desleixo é algo terrível.
Ferimentos de entrada e saída relativamente pequenos abrem-se. Eu gostava dessa merda de camisa.

Acho que o rapaz esperava realmente que eu caísse, gritasse ou me encolhesse colocando as mãos na frente do rosto, porque ele parece bem surpreso quando continuo sorrindo.
Logo as pessoas nos prédios próximos abrirão suas janelas e ligarão as luzes para olhar a rua, fico pensando qual era o brilhante plano desse garoto. Pegar o dinheiro, que ele nem tinha certeza que existia, e sair correndo? Mesmo que eu estivesse me esvaindo em uma poça de sangue o resultado seria igualmente medíocre. Ele entraria em pânico e fugiria.
Seja como for, logo isso vai estar encerrado, cedo ou tarde alguém vai começar a gritar.
Desço minha mão livre até um dos bolsos do casaco e tiro dele uma faca com um pouco menos de um palmo. Não sinto prazer mas era uma camisa nova entende? Gostava dela.
Acerto o estômago dele, escuto o gemido, a sensação é como abraçar alguém com força.
Talvez por isso não goste de armas de fogo, são impessoais e fáceis. Ele cai de joelhos, um outro rapaz no final da rua corre na direção oposta de onde estamos, para longe. Os dois, imagino, estavam juntos.
É difícil encontrar alguma lealdade hoje em dia, não é? Igualmente complexo é remover a lâmina de dentro do garoto. Exige esforço puxá-la e quando consigo removê-la, faço um risco profundo no lado esquerdo da garganta dele. A queda tem um som abafado e macio, os sons seguintes são os meus passos me afastando. Eu não escolhi uma cidade grande como essa gratuitamente, coisas demais acontecem com doze milhões de pessoas, leva tempo reagir a cada uma delas.
Minha camisa preta está manchada de vermelho e ainda há os buracos. O casaco que uso e as compras que carrego escondem a imagem da selvageria desse último minuto. Eu não corro.
Apenas ando de volta para casa e penso como eu invejo o garoto deitado na rua.

Passo pelo porteiro, subo e entro em meu apartamento. Abro e fecho a porta, esses gestos são tão automáticos... Preciso de um banho.
Coloco uma das garrafas no freezer e a outra carrego comigo, se tivesse realmente alguma certeza sobre o resultado do que irei fazer não me daria o trabalho deixar uma delas gelando.
Passo os olhos por todos os relógios da casa enquanto vou para o banho e depois para o quarto. Alguns minutos apenas se passam, no intervalo entre dois copos grandes da bebida tão cristalina, os comprimidos. Todos os trinta do frasco, os esmago, um por vez jogando os grãos dentro do terceiro copo cheio com vodka para então misturar tudo com uma colher.
Bebo todo o líquido, sinto um gosto horrível de anis e penso se é assim que morro.
Não lembro de sentir sono.
Eu apenas me deito e fecho os olhos.
...

Acordo.
Sentindo todo um universo de dor concentrado no espaço dentro do meu crânio, é noite e apenas compreendo isso por causa das luzes que varam a janela, cada uma delas passa por mim como uma lâmina... Eu continuo vivo.
Meus olhos estão se refazendo, reaprendendo a interpretar a luz, a dor é lancinante e mesmo assim eu não digo o nome dele. Eu não faço como as outras pessoas. Não o evoco quando as coisas parecem ruins, quando sinto dor ou quando me sinto perdido e jamais farei isso.
Me arrasto devagar, da cama para o chão e depois para fora do quarto, minhas pernas estão fracas demais para ficar de pé, tento chegar até o banheiro. Preciso de um pouco de água.
A sensação de vertigem é horrível. Preciso vomitar. Eu sempre sinto que preciso de algo.

Ajoelho-me diante da privada de porcelana branca e abraço-a como se ela fosse minha mãe. Sim, com devoção... Ela me recebe com cumplicidade silenciosa. Jamais faria isso por ele.
O chão embaixo de mim é absolutamente imaculado e claro como um glacial. Não sinto o frio do piso, ainda não voltei a sentir minha pele, há apenas essa dor intangível acompanhando meus pensamentos. Começo a vomitar... Poderia omitir os detalhes desse processo desagradável, mas qual sentido haveria nisso? Minha vida já é pública e as chagas nela são o ponto alto do espetáculo, então, qualquer um pode continuar comigo enquanto começo a cuspir o líquido viscoso e ácido, repetidas vezes até ficar sem ar e sem mais nada em meu estômago.
Ao término desse pequeno e pouco charmoso purgatório, ainda permaneço sentado, encostado em uma das paredes esperando meu corpo voltar a funcionar.
As novas e modernosas drogas que tomei não funcionaram, ao menos, não para mim.
Elas deveriam ter parado meu cérebro e até acredito que o fizeram, sem dúvida o que tomei me matou, contudo e infelizmente, não foi em caráter permanente.
Foi uma tentativa válida.
Menos suja do que a ocasião em que usei uma arma para decorar a parede com metade a minha cabeça e menos humilhante do que quando fiquei alguns dias dependurado pelo pescoço tentando me soltar. Posso garantir que minha sobrevivência não trata-se de um milagre, antes que a hipótese seja mencionada, ao menos não na concepção mais comum da palavra.
Levo vinte minutos para controlar novamente minhas pernas e conseguir levantar, deixo o banheiro ainda cambaleando, se os relógios espalhados nos móveis estiverem certos só se passaram trinta horas desde que tomei os remédios, não posso esconder uma certa desilusão.
Talvez eu devesse tentar nadar com os tubarões na Austrália, mas considerando o histórico existente, acabaria acordando dentro da barriga de um deles... Isso se ele não morresse de indigestão e encalhasse em alguma praia ou rede, de onde então, para a surpresa das testemunhas, um homem vivo seria retirado das entranhas da fera.

Seria patético.
Uma imensa perda de tempo e o tempo é uma das minhas obsessões, não gosto de jogá-lo fora. Sabia que os primeiros relógios surgiram em 1.400 antes da era cristã?
Sei disso porque estava lá. Estar lá não é um bom argumento em discussões acadêmicas, se fosse, eu seria insuportável naquelas recepções e jantares maçantes, talvez me tornasse a alma da festa, todos pensariam que estou brincando quando ouvissem da minha boca que sou a criatura viva mais antiga do planeta com meus dez mil e seiscentos anos.
Sei que existem alguns fungos, moluscos e plantas disputando esse título comigo, mas desconfio que nenhum deles é muito comunicativo em festas. Digo, sem orgulho algum, que presenciei toda a história da humanidade.
Vi, in loco, o que outras pessoas apenas estudam. Vi como praticamente tudo surgiu através da experimentação e erro, feito macacos curiosos cutucando cupinzeiros, abismados com a própria engenhosidade e com os imprevisíveis resultados que obtinham a cada nova tentativa.
Estive presente quando países nasceram e diante de todas essas magníficas proezas, eras e dinastias tudo o que consigo pensar é:

“Grande merda...”

Tive todo o tempo do mundo para perceber como ele parece fútil e eu estou preso aqui com eles. Nessa gaiola, nesse inferno particular.
Talvez por isso relógios me fascinem, eles reconhecem que o tempo é o devorador de todas as coisas no final e eu desejo isso. Eu quero o fim das coisas, porque elas simplesmente me parecem estagnadas. Somente o tempo compreende como tudo é vão.
Sejam por pêndulo, quartzo, azeite ou atômicos. Esses relógios testemunham e observam exatamente como eu, os vejo como meus iguais... Coisas... Meus únicos iguais são coisas não as pessoas. É tolice ter a pretensão de continuar sendo humano quando você vê a passagem de trinta e duas gerações de uma mesma família ou quando a cada meio século todos que você conhece morrem e parecem renascer... Com outros nomes, cores, vozes, mas no fundo, são as mesmas pessoas, as mesmas combinações genéticas embaralhadas como cartas e distribuídas em cascas novas. Os mesmos erros estúpidos, as mesmas dúvidas, medos, sensações e cada um deles se acha tão incrivelmente singular.
Isso tirou minha humanidade.

Não a deixei quando fui expulso do paraíso, não a perdi quando comecei a ver as outras pessoas passarem por mim feito estações do ano.
Eu não me tornei um monstro nem mesmo quando matei meu irmão, aquilo foi bem humano e justificável desde que você compreenda como é a corrosiva sensação de não ser escolhido.
Incrível, ainda sinto meus dentes trincando quando penso na expressão bovina e assustada dele enquanto mantinha minhas mãos em volta do seu pescoço magro.

Eu preciso de um banho... Acho que vou vomitar outra vez.
A outra vodka ainda está na geladeira. Isso é bom.

...Como invejo aquele rapaz.

Consciente Coletivo

2011-05-21T20:57:00.005-03:00

art by ~Sixo

Recentemente um acidente aéreo vitimou duzentas pessoas em nosso país.
A primeira frase desse texto contém duas palavras que resumem tudo o que precisaria ser dito.

Duzentas pessoas. Espero que a quantidade numérica, tão impessoal, não seja uma barreira para que você se lembre que cada uma dessas vítimas tinha um nome e uma vida.
Cada uma delas tinha uma história.
Histórias que não existiam isoladas e exatamente por isso, ao desaparecer, afetaram outras pessoas, mudaram outras vidas através de uma cadeia intrincada de laços invisíveis, que nesse exato momento finalmente alcançou você.

Porque, em última instância, você está aqui.
Lendo isto e pensando, onde exatamente é seu lugar em toda essa história.
Bem...dizem que um desastre não é obra do acaso, mas sim, a soma de muitas escolhas e erros acumulados. Uma rede de eventos contínua, que tem como ponto máximo um acidente fatal.
Diante dessa ferida, que é aberta inesperadamente, é natural tentar identificar os culpados.

Porque segundo nossa lógica, culpados sempre devem existir.
Qualquer evento dessa magnitude não pode simplesmente acontecer por acontecer.
Nós sabemos disso, nossa espécie sabe intuitivamente que tem que existir uma origem, um culpado, vivo ou morto. Não trata-se de um terremoto.
Precisa haver uma razão, um responsável. Alguém que tomou a decisão crucial, que fez a escolha errada, um indivíduo que possa ser acusado pelo ato e por suas consequências, buscamos isto com tanto afinco, com tamanho apetite pela punição que terminamos por esquecer a origem dos eventos, o ponto inicial onde tudo começou. Permita-me ajudar na localização desse ponto e do culpado em questão.
Sim... realmente existe alguém a ser culpado.

A bem da verdade; se desejar realmente ver essa pessoa, o mais recomendável para você seria interromper a leitura, levantar-se e procurar um espelho.

Qualquer espelho.
Pode ser o carregado na bolsa, aquele no banheiro do escritório ou em casa, ao localizá-lo, olhe para a imagem refletida e então será possível ver a pessoa culpada por aquelas duzentas mortes e por mais uma considerável quantidade de fatos.
Nós somos os culpados.

Antes que pergunte.
Não trata-se do que você fez, se até aqui ainda não entendeu isso... Trata-se daquilo que todos nós não fizemos.

Trata-se do que nós deixamos e abandonamos pelo caminho, daquilo que fingimos não ver ou que esquecemos em algum lugar de nosso passado, indo ao ponto, a humanidade parece ter desistido do conceito que originalmente a definia. O coletivo.

Passamos, intencionalmente, a ignorar a forma como nossas ações individuais interferem e alteram a realidade de todos; e ao esquecermos a força de nossos atos isolados e o eco causado por eles, perdemos nossa humanidade. Ao negarmos nossa ligação e a responsabilidade, com as demais partes do coletivo, perdemos aquilo que nos tornava mais humanos.
Somos culpados. No plural dos fatos.
Não por convicção em fazer o mal, mas por permiti-lo.
Por omissão em não tentar detê-lo.

Creio que dessa omissão vem parte do fascínio que sentimos em relação aos vilões existentes em livros e filmes. Olhamos com tanta atenção seus atos porque o mal deles é intencional. Enquanto o nosso, é gerado, mantido e propagado por simples omissão. O mal deles é fácil de ver, classificar e acusar. O nosso está invisível abaixo das camadas da alma, mantendo-se indiferente e tranquilo.

Evidentemente você pode discordar do que está sendo dito, dessa afirmação cruel, não é?
Pode parar agora e não continuar lendo.
É uma escolha como tantas outras. Por que seria sua culpa?
Por que afinal seria sua culpa se um garoto é arrastado por um carro durante quatro quilômetros depois de um assalto? Não era você segurando a arma, nem era você dirigindo.

Não é sua culpa quando um senador escolhe favorecer uma determinada empresa visando ganhos pessoais e causas próprias ao invés do interesse público. Você nem mesmo tocou no dinheiro. Você nem mesmo votou nele. Você nem votou.
Não são sua culpa as centenas de mortes anônimas que não chegam aos jornais e ocorrem todos os meses em roubos, por armas ilegais e tráfico.
Não é sua responsabilidade quando pessoas morrem em deslizamentos pontualmente ano após ano.
O horror resultante de décadas de descaso com educação e direitos sociais básicos não foi causado por você.
Não é sua culpa o deficiente atendimento hospitalar público, você tem seu plano de saúde privado.

Não é sua culpa que todos os dias milhões de pessoas andem esmagadas no transporte público, todos os dias nas últimas décadas. Você tem seu carro.
Não são sua culpa as milhares de mortes no trânsito, você anda a pé.
Você acredita que não tem qualquer culpa sobre o caos no sistema aeroviário, afinal, nem mesmo utiliza avião. Você tem o seu ônibus e metrô lotados, como você poderia ser culpado se nem mesmo entrou em um aeroporto?
Por que seria sua culpa uma obra pública como um túnel do metrô virar uma cratera gigante? Você nem mesmo anda de metrô...Você usa outra linha, outra rota, outra rua, outra cidade. Você não mora naquela região, você tem seu carro, você anda de avião, você não conhecia aquelas pessoas.

Não pode ser culpa sua a morte delas, nem mesmo as outras mortes que precederam ou aquelas que irão ainda acontecer. Você nem mesmo as conhecia.

Como pode culpar-se?
Não sabia que cada uma delas tinha um nome, uma vida e uma história. Não sabia ou não desejava saber.
Porque se elas tivessem nome então seriam parecidas com você.
Se tivesse uma vida, uma história seria diferente. Se fossem seus filhos, seus pais, seus amigos, então talvez, você pudesse sentir parte da dor delas.
Como pode ser sua culpa o que acontece na vida de um desconhecido?
Você não estava lá. Não foi com você. Não é sua dor.

Não mesmo?

Gostaria de acreditar que não é necessário continuar.
Imagino que em um mundo ideal não seria preciso dizer que:

Sim, nós somos culpados quando propositalmente deixamos de ver o que está errado.

Quando nos calamos.
Quando aceitamos por medo ou comodidade que outras pessoas sofram... Nós somos culpados.

Cada pessoa que aceita sem questionar aquilo que parece, está ou começou errado.
Cada representante público eleito e cada eleitor, por não pensar sobre como uma vida perdida não pode ser restituída, por não lembrar do peso de suas próprias decisões, por não considerar o fator humano e fundamentalmente por não sentir-se manchado por esse ciclo de mortes.
Cada membro e formador da opinião pública, por se banquetear com essa dor e depois esquecê-la, substituí-la por uma nova dor ainda maior.
Eu sou culpado por só escrever isso agora.
Você, tem culpa de só pensar nisso agora.
Nós todos somos cúmplices silenciosos. Nós todos de forma coletiva.

Perceber isso talvez seja o primeiro passo para mudar.

Ter compaixão é, na origem da palavra, ter a capacidade de dividir os sentimentos de outra pessoa. Compreender sua dor por afinidade ou por perceber-se passível de vivenciar as mesmas sensações.
Para alcançar essa compreensão é necessário admitir que você não é o único que sente e que outras pessoas podem ter os mesmos desejos, anseios e medos seus. Isso nos liga.
Isso nos define como espécie e como coletivo.
Isso nos torna responsáveis uns pelos outros a cada vez que decidimos agir ou permanecer omissos.

Parece claro que não devemos nos portar como um rebanho único e sem cérebro, mas também, não temos mais o direito de viver enclausurados em nossos mundos isolados e ilusórios.
Construídos e mantidos a nossa imagem e semelhança.
Longe de qualquer dor alheia e alheios a tudo que nos rodeia.
Moldados fragilmente.
Vazios, como bolhas de sabão.

Não vivemos só para nós mesmos. Simples e direto.

Havia dito que a primeira frase desse texto contém tudo o que precisaria ser dito e nela está escrito.
"Nosso país".

Não precisamos viver ou permanecer como cúmplices, é uma questão de escolha, de não esquecer.
Nossa culpa. Nossa responsabilidade.
Nosso país.

Julho/07.
P.S. Quando um texto assim vai finalmente deixar de ser atual?

Carl Perkins - Johnny Cash - Eric Clapton

2011-05-20T21:29:00.000-03:00

Simon's Cat

2011-05-20T14:30:00.003-03:00

Um passo mais próximo.

2011-05-20T00:01:00.001-03:00

Sinceris ou Dicas Práticas de Comportamento em Entrevistas de Emprego.

2011-05-17T21:18:00.005-03:00

Bom dia, tarde ou noite.

Talvez não tenha notado isso ainda, mas se está tendo tempo livre para ler esse texto, existe a possibilidade de você estar ocioso ou desempregado, em ambos os casos, a solução é simples.

Você precisa de mais trabalho.
Sim... O trabalho enobrece e partindo desse princípio ou jogando-se desse precipício, há algumas regras básicas que podem ajudar em sua empreitada por esse mundo hostil, perigoso e desconhecido do emprego.

A seguir, meu caro futuro trabalhador, discutiremos algumas dicas práticas que poderão ser uteis em seus futuros processos seletivos.

Nosso tópico inicial será: Dinâmicas e entrevistas de emprego. Abaixo estarão listadas três atitudes simples mas valiosas.

*. Seja lógico.
Hoje em dia já não basta apenas precisar de um emprego para pagar suas contas, faculdade ou colocar comida na mesa, durante vários processos seletivos você poderá se deparar com a pergunta “... Por que você gostaria de trabalhar em nossa empresa?”. Visto que a simples verdade não funciona mais, procure ser criativo em sua resposta e na apresentação de seus motivos.

Experimente algo como:

“Bem... Eu escuto vozes na minha cabeça a noite e elas me disseram no domingo que eu deveria vir aqui trabalhar com vocês. Eu não contrariaria as vozes se fosse vocês.”
“Pelo simples prazer de acordar cedo todos os dias, especialmente no inverno, meu médico disse que me faria bem.”

“Desespero.”
“Eu não consegui entrar no circo como estava planejando...”

*.Seja sincero.

Uma outra pergunta recorrente será sem dúvida “E por qual razão você deixou seu último emprego?”. Novamente lembre-se de ser sincero e apresente uma justificativa com a qual o examinador se identifique. Ex:

“Depois que meu último chefe sofreu aquele trágico acidente com o galão de água...”
“Eu descobri que todos na empresa eram alienígenas e eu não estava muito a vontade com essa situação.”

“Minha antiga empresa pegou fogo misteriosamente.”
“As vozes na minha cabeça...”
“Eu não deixei, eles nem sabem que estou aqui... Bando de idiotas.”

*.Seja modesto.
Eventualmente uma das partes decisivas do processo seletivo será o momento em que o candidato será questionado sobre “Qual a sua experiência? O que você fazia?”. Procure enaltecer seus talentos sem tornar-se pedante, seja direto em suas respostas. Ex:

“Pães.” Resposta universal para qualquer empresa, não importa se ela está no ramo de supermercados ou processadores de computador, diga “Pães”, a humanidade sempre irá precisar de pães e você sempre terá um emprego.
“Eu segurava uma prancheta e alguns papéis aleatórios. Eventualmente dizia alguma frase com as palavras alinhar e otimizar. Durante sete meses funcionou bem...”

“Treinava os pinguins.” Outra resposta de caráter universal.
“Eu era astronauta, mas acho que posso me sair bem com departamento pessoal.”
“Eu tomava nota do que as vozes na minha cabeça diziam...”
“Nada... Eu trabalho bem em grupo, exatamente por isso gostava de deixar o trabalho ser dividido entre as outras pessoas.”

Essas são as nossas dicas iniciais para você, aspirante a um novo emprego.

Lembre-se de não transparecer razões lógicas em sua busca por um novo desafio, é importante transmitir a ideia que ter um emprego é, para você, uma atividade exótica como caçar alces no verão ou escalar vulcões.

E caso tudo mais falhar... Pergunte para as vozes o próximo resultado da loteria.

Bobby Mc Ferrin & Grupo Mocarta

2011-05-16T20:55:00.000-03:00

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2011-05-14T14:06:00.003-03:00

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Portfólio H-Minus

2011-05-13T19:49:00.003-03:00

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Deus ex Machina

2011-05-13T14:26:00.010-03:00

art by ~KissMyShades

Eu deveria colocar a data e o lugar onde estou aqui.

Mas eu não sei se a informação é relevante.
Mesmo que você leia isso daqui a um, dez ou cem anos ou milhões de anos.
Espero ainda ser compreensível e atual...
Porque atualmente
Eu compreensivelmente
Me preocupo apenas com o presente.

Meu nome é Ismael.
Mas eu não tenho nada contra nenhum cachalote branco.
Não saio por ai caçando baleias.
Gosto delas... A despeito destas não me parecerem ter uma utilidade prática.
Gosto, mesmo daquelas que são usadas como metáforas.
Gosto e não me reviro ao sabor delas.

Nada contra quem acha normal fazê-las de sopa.
Só acho a ideia um desperdício.
Como derrubar o monte Everest para fazer tijolos.
Amazônia para fazer fósforos.
A alma para fazer poesia.

Pensando nisso... É possível imaginar que a natureza de muitas pessoas é essa.

Transformar montanhas em bloquinhos.
Baleias em sopa.
Vida em existência, manteiga em margarina diet.

Não trata-se de simplificar somente, mas sim, reduzir tudo.
Até tudo poder ser controlado e digerido.
Até a essência, normalmente bem maior e mais forte do que a nossa, ser perdida ou diluída e tornar-se assim tragável.
Consumível.

E creio que é por isso que não gosto de sopa de baleia e nem de pessoas, mas claro, peço que não tome isso como algo pessoal...

Afinal.
Você não é uma pessoa, mesmo tendo feito eles a sua imagem e semelhança.

Diga-me... Você gostava de carne de baleia?

Era esse o projeto que tinha para elas quando as criou?
Servi-las em tiras.. Fritas ou assadas.
Por isso tinham que ser bem grandes, macias e rosadas.
Para ficar bem cozidas como batatas coradas?

Essa dúvida me ocorreu nos últimos segundos e não acho que terei a resposta para ela, não mais do que tive para as outras perguntas.

Estou sendo mais sincero do que irônico.
Acredite.

Bem mais Ismael do que demônio.

Me chamo Ismael, mas acho que isso já foi dito.

O que não mencionei ainda é o motivo dessa carta.
Eu estou deixando a humanidade hoje e gostaria de formalizar a decisão.
Não trata-se de explicar, já que o abandonar implica em não importar-se com maiores razões ou justificativas, quero apenas deixar isso claro e bem documentado.

Dessa forma, poderá ser transparente que essa foi uma decisão consciente.
Quase... Onisciente.
Como as suas.
Lembra-se? A imagem e semelhança...

Quando eu passar pela porta e sair não poderei mais dizer isso, melhor aproveitar agora e gabar-me do parentesco.

Bom momento também para deixar claro que a decisão não tem nada a ver com você.
Como dizem... “Não é você... Sou eu.”
Ou talvez sejam eles...
Mas o fato é que eu estou indo, estou fora. Lamento.

Desisto da minha espécie. Abro mão.
Desisto de toda pretensão.
De ser mais do que um macaco sem pelos e com curiosos hábitos.
Desisto das guerras em moto perpétuo. Desisto da paz como ideal utópico.
Desisto de ser medido por aquilo que posso comprar ou por aquilo que não posso ter.
Desisto dos dogmas, das religiões, desisto de tentar ver algum sentido nesse circo.
Desisto, sem dor no coração, aquele ao qual também abnego.

Pode me classificar, se desejar, como mineral ou como vegetal.

Como vírus ou anfíbio.
Como elemento alquímico.
Não importa.
Mas não me chame de humano.

Não mais como humano.
Porque.
Eu.
Desisto.
Des existo.
Deus existo.

Deus ex Machina.

Cássia Eller

2011-05-11T00:18:00.002-03:00