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Letícia – Não sou pobre! E vocês por acaso atendem elas? Arthur (esquivo) – Eventualmente... Letícia consegue conter as lágrimas e retoma a sua postura. Artur, exageradamente condescende, tenta não deixar transparecer o que pensou para não ofendê-la. Arthur – Letícia, me diz, de que tipo de objetos estamos falando? Qual a natureza do objeto? Letícia (fazendo um pequeno cubo com as mãos) – Uma caixa! Arthur – Uma caixa? De madeira? Letícia – É... Arthur – Só a caixa? Letícia – E o que tem dentro... Arthur – E o que tem dentro? Letícia – Isso... Arthur – E o que é que tem dentro? Letícia (já achando-se estúpida e rendida) – Não sei... Arthur – Então não é sua... De quem é a caixa? Letícia – De uma amiga minha. Arthur – Isso é bem incomum... Geralmente nós procuramos por objetos de pais, filhos, namoradas perdidas... Amiga é raro. Letícia ( com os olhos cheios d´água) – É que ela me ajudou na minha hora mais negra. E chora por um instante. Artur vai até ela, que o encara. Le

A vida sutil de um chinelo velho

Um chinelo velho. Carrega... Um pé, um peso, uma história, uma pessoa. Ele arrasta ou toca de leve, meio torto muitas vezes, suprimido, oprimido mais por um lado ou outro. Questões que pesam sobre seu dono, hábitos, emoções e essa vira sua história também e sua marca. Mas mesmo um chinelo "véio", aconchegante, macio, mas do tipo que se esconde das visitas (pelo menos as que se quer impressionar afinal ele pode ser interpretado como algo levemente broxante por homens ou mulheres. Mas a verdade é que são raras as visitas com quem podemos compartilhar uma calça desabotoada ostentando a barriga ou uma havaianas véia) carrega em si o ímpeto da imprevisibilidade. Mesmo a porra de um havaianas velha, fininha no calcanhar, surrada e encardida (porque convenhamos, nenhuma cândida no mundo a deixa branca novamente) carrega em si, o poder de mudar sua vida. De te surpreender, deixa-lo num estado de presença e quase cú na mão caso resolva ir na padaria de chinelo ou mes

Allāt, Aldebaran, Anjos e Vodka.

art by H-Minus www.wix.com/hminus/h-leria2 Eu odeio minha profissão. Não sempre, mas com alguma frequência... Especialmente agora. Desculpe dizer isso, mas é a verdade. Eu odeio. Deveria ter sido um mensageiro, eu não me importaria em levar e trazer recados, ou quem sabe causar visões, não me incomodaria de sussurrar presságios. Há afinal alguma dignidade objetiva em ter os mesmos poderes alucinógenos de uma boa vodka. Até sei que há trabalho pior, como reduzir uma cidade inteira a sal ou servir de instrumento para a ira divina, mas a despeito disso e em virtude de todas as possibilidades, odeio o meu estado atual. Não sempre. Só agora. Enquanto a observo. Gosto do seu nome, embora o pronuncie pouco, como se, ao não nomeá-la, pudesse preservá-la do mal. Estamos em julho. Será um mês frio. Essa é a época do ano em que as pessoas normalmente percebem que há algo errado em suas vidas e tentam mudar. Não sei se é nisso que ela pensa, de qualquer forma, é raro vê-la sozinha e

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