Flor Fantasma

Ela ainda está acordada?

Pensando sobre o que deixou de ser.
Procurando em todos os lugares.
Por coisas que nem notou perder.

Ela ainda está por aqui?
Sentindo-se tão longe e diluída.

Andando para todos esses lugares.
Sem tempo para ser contida.

Há um magnetismo indivisível nesse exato momento.
Em torno dela e não me refiro.

Ao elegante e evidente arranjo.
Entre o seu corpo.
Realidade.
E tempo.

Falo de algo infiltrado.

Depois da camada macia de pele.
Sob o vazio e entre a completude.
Sobre os conceitos e no interior do pensamento.

Possível.

Enquanto ela move-se entre as pessoas.

Inconsciente.

Dos fatos e efeitos.

Em sua passagem.
Como uma estrela de gravidade absoluta.
Desatenta.
Aos olhares que atrai.

Inconstante.

Sem saber exatamente se ocupa o espaço de diva ou de eclipse.

Sem escolher entre permanecer ou ser ausente.
Sem dizer se ama ou é amada.
Nesse paradoxo descansa.
Toda a possível tristeza.
E o silêncio.
Não é fácil viver insatisfeita como brisa, e ao mesmo tempo, incompleta como tempestade.

Aqueles que estão próximos observam essa dualidade.

Tentando, inutilmente, decifrá-la.
Como se ela estivesse além da linha conhecida dos eventos.
Incompreensível.
Intocável.
Impossível.
Removê-la desse espectro.
Imprevisível e intolerável.
Eles tentam viver sua vida, decidir suas coisas, dizer por qual caminho ela deve ir.
Escolhendo por ela.
Sem pensar se é isso o que ela deseja.

Presumindo conhecê-la.
Assumindo protegê-la.
Desejando torná-la.
Constante.

Sem saber exatamente se ocupa o espaço de diva ou de eclipse.

Sem escolher entre permanecer ou ser ausente.
Sem dizer se ama ou é amada.

Ela ainda está acordada?

Pensando sobre o que deixou de ser.
Procurando em todos os lugares.
Por coisas que nem notou perder.

Ela ainda está por aqui?
Sentindo-se tão longe e diluída.
Andando para todos esses lugares.
Sem tempo para ser mantida.

In.

Constante.
Dúvida.

Moacir Novaes