Liga Literária

Pesquisar este blog

The art of the metaphor.

Postado por Liga Literária em maio 20, 2013

Gerar link
Facebook
X
Pinterest
E-mail
Outros aplicativos

...

Gerar link
Facebook
X
Pinterest
E-mail
Outros aplicativos

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas

Allāt, Aldebaran, Anjos e Vodka.

art by H-Minus www.wix.com/hminus/h-leria2 Eu odeio minha profissão. Não sempre, mas com alguma frequência... Especialmente agora. Desculpe dizer isso, mas é a verdade. Eu odeio. Deveria ter sido um mensageiro, eu não me importaria em levar e trazer recados, ou quem sabe causar visões, não me incomodaria de sussurrar presságios. Há afinal alguma dignidade objetiva em ter os mesmos poderes alucinógenos de uma boa vodka. Até sei que há trabalho pior, como reduzir uma cidade inteira a sal ou servir de instrumento para a ira divina, mas a despeito disso e em virtude de todas as possibilidades, odeio o meu estado atual. Não sempre. Só agora. Enquanto a observo. Gosto do seu nome, embora o pronuncie pouco, como se, ao não nomeá-la, pudesse preservá-la do mal. Estamos em julho. Será um mês frio. Essa é a época do ano em que as pessoas normalmente percebem que há algo errado em suas vidas e tentam mudar. Não sei se é nisso que ela pensa, de qualquer forma, é raro vê-la sozinha e ...

O Mundo

...

MORREU DE VELHICE

Abriu os olhos. Fechou os olhos para tossir. Sentiu o pigarro descer pela garganta. Os anos de sedentarismo e fumo fizeram do pulmão uma massa negra, inútil, frágil. Há duas semanas, estivera internada por conta de uma grave pneumonia que adquiriu respirando os ares úmidos da praia de Santos. Não se importava. A fresta da janela quebrada deixava a brisa gelada entrar no quarto. Mas não o suficiente para arejar toda aquela velhice, aquela poeira que os anos acumularam, aquelas lembranças a qual Isaura se apegou, amordaçou e engessou. Vestiu-se, meticulosamente, como toda velha que perdeu a beleza natural da juventude. Arrumou os cabelos ralos com uma presilha. Beijou a fotografia de um amor não esquecido. Caminhou pela rua, pensativa, alheia ao vaivém dessa modernidade. Chegaria ao escritório já cansada. Mas cumpriria o ponto como é de rotina. Trabalhava naquela empresa de construção havia muito tempo, mas todo dia a recepcionista perguntava se ela es...

Tecnologia do Blogger